Mis otras realidades

¿ELLOS DE VENUS NOSOTRAS DE MARTE?

2012-01-23T15:32:00.000+01:00

_ Las flores rojas simbolizan amor, todo el mundo lo sabe _se animó mentalmente.
Depositó la flor entre los dos y le sostuvo la mirada.
Ella respondió sonriendo.
_ El hibisco es demulcente, diurético, espasmolítico, hipotensor, angioprotector, vasodilatador periférico, colerético, y un sedante suave.

EL MONSTRUO EN MÍ

2012-01-12T17:23:00.000+01:00

Lo prometido es deuda y aquí estoy, escribiendo mi primera reseña. Mis compañeros soperos ya sabéis que soy escuetita dando mi opinión sobre libros, así que después de leer esta os quedará claro porqué me dedico a escribir relatos en vez de reseñas XDD. Ni mi técnica ni mis conocimientos me llegan para hacer una crítica literaria, así que toca conformarse con mi sensaciones como lectora empedernida y, eso sí, he tenido muchísimo cuidado en no decir nada sobre los argumentos de las historias porque creo que el disfrute es mayor si se llega a ellos sin pista alguna (de hecho, ahora me leeré las reseñas que pululan por la red porque no quise leer ninguna antes de sumergirme en el libro).
Bueno y ahora, pido disculpas a todos los reseñadores del mundo mundial y os dejo con mis sensaciones sobre El monstruo en mí.

“La ciudad deshabitada”
Con las palabras de José Ignacio nos convertimos en espectadores de la soledad, pero no de la soledad “física” que podemos intuir en el título sino una más intensa que nos deja sin la defensa que suponen los recuerdos acumulados a lo largo de la vida.
Comienza dosificando magistralmente la información, creando en nuestra mente escena sueltas que acabarán encajando a la perfección. He de confesar que en un momento dad, temí que el asunto virara hacia la ciencia ficción dando con mis esperanzas al traste (porque no es un género que me tiente demasiado :-s) pero con Nachob nada es lo que parece y esta historia es un buen ejemplo.

“De sueños y monstruos”
Bueno, esta historia es corta y no puedo decir mucho sin meter la pata y destriparla. Bastará con que diga que esta sí me la vi venir pero la verdad que encierra es tan grande, que el relato no desmerece.

“Todo está hecho”
Este me ha gustado menos. Al principio pensé que era por el toque “gore” (del que tampoco soy muy fan) pero al llegar al final comprendí que no era la sangre lo que me chirriaba. El final es estupendo: impactante y cerrando la historia de forma tajante; y eso era precisamente lo que me hubiera gustado para el resto de la historia: un ritmo más rápido que estuviera en armonía con lo vertiginoso del cierre.

“Tumbas en la ciudad”
Esta historia empieza con un trozo de relato escrito por el protagonista. Os escribo mis expresiones mientras lo leía XD:
1.    ¡Mierda, zombis!
2.    Anda mira, esto de la muchacha rubia me gusta.
3.    ¿Pero esta qué dice? (risas)
4.    ¡¡No me lo puedo creer!! (insertar carcajada)
Después llega la historia genialmente compartida entre el personaje y el personaje del personaje ;-) para llegar a un final Nachobiano. Una frase elegida con maestría y que resume todo lo resumible de la historia: vivos murientes.

            “Casa ocupada”
¡¡¡Mi favorita con mucha de diferencia!!! Creo que es de esos relatos que no se olvidan por mucho tiempo que pase.
Al principio no paraba de pensar: Nachob ¿qué es lo que quieres contar? Pero al mismo tiempo estaba completamente enganchada a ese qué que desconocía.
La cosa sigue y el enganche persiste, en lo que me pareció un derroche de imaginación y una claridad en las imágenes y sensaciones que transmite realmente apabullantes.
Definitivamente, el Señor José Ignacio Becerril Polo, creó un mundo propio y lo encerró en esa casa para deleite de sus lectores.
Gracias Nachob.

“No habría descanso en la muerte”
Muy bien escrito, como siempre, pero como la idea y el planteamiento ya lo había leído (tal cual) con anterioridad, no he podido disfrutar del giro final del relato y como me encanta que me sorprendan eso le ha restado muchos puntos.

“Ocho esferas plateadas”
Lo malo de un relato como este es su narrativa, no por mala sino por todo lo contrario. Consigues ver las imágenes claramente y claro, cuando estas tienen “ocho esferas plateadas” llega lo malo que decía antes. En fin, una historia que no te dejará indiferente.

“Ni el infierno querrá tu alma”
Me ha encantado la estructura de este relato porque las imágenes vuelven a convertirse en piezas de un todo que acaba encajando pero que, mientras, me ha hecho participar imaginando distintos desenlaces. Por supuesto, no acerté XD, el giro Nachobiano nunca falla.
Me ha fascinado la poesía escondida que encerraba el primer párrafo: “Soy un grito en el bosque…”

“El hombre que soñaba con mariposas”
Bueno, y con la última historia me llegó la ciencia ficción que tanto temía, así que sí, me sobraron bichos y adelantos (más bichos que adelantos, la verdad) peeeero una vez más el giro Nachobiano vuelve a salvar la situación y la lectora que hay en mí fue capaz de disfrutar de los miedos y esperanzas que el autor encerró en este relato.

El monstruo en mí, definitivamente, es una antología que se alimenta de giros inesperados y que invita a pasear por la senda del nada es lo que parece.

MI SEGUNDA CALABAZA

2011-12-30T14:42:00.000+01:00

Pues para acabar el año de una manera estupendísima, acabo de recibir la noticia de que he sido escogida para un nuevo calabazas XDDD Aún no he digerido la noticia porque sigo flotando, así que mientras aterrizo os dejo la lista que compondrá "Calabazas en el trastero: Catástrofes naturales"

Chicxulub, la cola del diablo (Ángeles Mora)
El último hombre sobre la tierra (Tomás Blanco Claraco)
El último tuareg (José María Pérez Hernández)
En la orilla (Raelana Dsagan)
Fobia (Óscar Muñoz Caneiro)

In anima vili (Borja F. Caamaño)
La cruz del hambre (Pedro Moscatel)
Naturaleza uno (José Luis Cantos Martínez)
Niños de mameyes (Jorge Eugenio López-Rivera)
Noa reflejada (Jorge Asteguieta)

Noche estrellada (Pedro López Manzano)
Pangea sumergida (Juan Ángel Laguna Edroso)
Toque de difuntos (Santiago Sánchez Pérez (Korvec))

El libro contará con un prólogo, cortesía de Nocte, del escritor Miguel Aguerralde.

La publicación de este número está prevista para febrero del 2012.

LA HISTORIA DE SU CANCIÓN

2011-12-16T13:26:00.000+01:00

Tenía la sensación de haber escuchado tantas veces esa canción que ya su alma se la había aprendido de memoria. Era su voz interior la que siempre la había cantado y, sin embargo, su melodía cambiaba, siempre cambió a lo largo de los años.

La primera vez que la oyó estaba guardada en la parte de su cerebro donde se atesoran los primeros recuerdos, esos que olvidas que tienes; pero ella estaba segura de que sonó en forma de latidos. Cálidos, cercanos y acompasados a los suyos propios.

Después la melodía de aquella canción se volvió torpe, insegura para acompañar sus primeros pasos y su ritmo se aceleró con el transcurrir de los años. Aprendió a correr tras sus acordes, a enredarlos en sus juegos y a escribir su letra con trazos infantiles.

Con el tiempo se fue adornando con olores a primavera y el son del verano le prestó frescura, alegría y un tarareo nuevo que otros bautizaron como amor.

Fue consciente de cómo la canción se tiñó de tonos tristes y entonces no tuvo que preguntar el nombre de aquel nuevo tarareo. Sus lágrimas le contaron que se llamaba despedida.

Su canción… la había escuchado tantas veces… la cantó en su madurez, tal vez adoptando un tono demasiado monótono, tal vez cantada con prisas o sin tiempo para desmenuzar su sentido.

Pero los años siguieron pasando y llegó el día en el que su aliento se detuvo al sentir el último cambio. Comprendió que la historia de aquella canción acabaría junto a la suya propia. Ahora sonaba con notas… definitivas.

Suspiró por última vez. Cerró los ojos y abrió los oídos para que su mente agradeciera la perfección musical que quedaría prendida en el aire de aquel último suspiro. Sus notas tarareaban el adiós.

LA VISITA MÁS ESPERADA

2011-12-04T22:41:00.001+01:00

—Deseaba que fueras tú. Lo deseaba con toda mi alma.

Su sonrisa se perfiló en la penumbra de la habitación y se recreó en el silencio que llenaba la estancia.

Llevaba demasiado tiempo esperando aquel momento… y su presencia le decía tantas cosas.

Pasó el dedo por el borde del vaso, a la espera de su respuesta, a la espera de alguna señal que le garantizara que aquella visita significaba que no la había olvidado.

Pero el silencio no se llenó con sonido alguno. Ni siquiera hubo un mínimo movimiento que delatara sus intenciones.

Supo que por fin él estaba allí, con ella, y sin embargo la distancia entre ellos era igual de grande y vacía como lo había sido durante todos aquellos años.

Asumió su silencio.

Cogió el vaso, más vacío que nunca y, tragándose sus propios suspiros, guardó la ouija en el armario.

CAFÉ CON WOODY ALLEN

2011-12-03T21:34:00.000+01:00

Hoy he tomado café con Woody Allen y, sin apenas darme cuenta, me ha enseñado a escribir sin pluma. En realidad, es escribir sin pluma, bolígrafo o lápiz... por no hacer falta, no es necesaria ni la lógica.

Esto me lo ha explicado mientras miraba fijamente cómo una mosca devoraba su azucarillo.

_Sólo tienes que mirar a tu alrededor _me ha dicho deshaciendo a la mosca en el café.

Mis ojos le obedecen y buscan, mi cerebro se detiene en la mesa de al lado. Un hombre con un bigotillo ridículo trata de suicidarse metiendo la cabeza en un cuenco repleto de nata montada.

Woody sonríe ante mi cara de asombro y deja de prestarme atención para aplaudir a la señora gorda que baila country sobre la barra.

Mi café se enfr4ía... sabe a insomnio, como todos los cafés del mundo que no se toman con un bombín sobre la cabeza.

Woody empieza a hablarme sobre la lógica del escritor, pero lo hace sin puntos suspensivos, prefiere guardarlos para una buena sopa porque aseguran que saben mejor. Las tildes sí van con el café, por eso las moja una a una, deleitándose con el sabor de cada una de ellas.

Sus gafas se han iluminado de forma repentina. Es una luz absurda para esta época del año, pero a él parece no importarle y decide comprobar qué tal combina el café con el sabor de mis pestañas.

Dice que sabe a lógica, que tengo que deshacerme de ellas (de todas) si quiero llegar a escribir. Decido hacerle caso, después de todo, él sí entiende de este arte.

Me ofrece una botella de absenta en la que ya nadan otras pestañas.

Hago mi ofrenda.

El hombre del tazón de nata hace un alto en su suicidio y me ofrece su bigote. No sé muy bien qué quiere que haga con él, así que lo guardo en el bolsillo de mi pijama... nunca se sabe cuándo una va a necesitar un bigote ajeno.

Woody se ha bebido un trago de la absenta "empestañada" y ahora recita a Shakespeare en burundés, no sé si en Burundi se habla burundés pero es a lo que me suena su voz, sus puntos suspensivos y sus tildes.

La señora gorda ya no está sobre la barra. Ha desaparecido. Mi ilustre acompañante dice que seguramente ha hecho una de esas dietas modernas se adelgazamiento y ahora estará buscándose en algún reflejo de algún espejo de algún suburbio de Nueva York.

Le confieso al Sr. Allen que nunca he estado en la Gran Manzana.

_Es fácil. Para llegar sólo tienes que ir.

Se termina su café (y el mío) y me hace un croquis para que aprenda a comer manzanas.

_Todo es cuestión de ensayo y perseverancia y comer fruta no iba a ser diferente... a menos que seas un gusano, claro ¿eres un gusano?

Niego con la cabeza y mi mano rebusca en mi bolsillo. Me pongo el bigote sobre el labio para demostrárselo. Una cosa es ir sin pestañas por la vida y otra muy distinta que te confundan con un gusano.

_Si hay gente que cree que existe Dios ¿por qué no voy a creer yo que tú no eres un gusano?

La palabra Dios se le cristaliza en la boca y ha estado a punto de atragantarse un par de veces.

En algún lugar suenan campanas, tocan alguna sinfonía cuyo núme4ro nunca consigo recordar y Woody Allen decide dar por terminada nuestra cita. Se va.

Sube calle arriba para bajar en la misma dirección por la que llegó. Se aleja silbando "Carros de fuego" y le veo tropezar con su propio silbido.

Mis orejas lloran desconsoladamente, quizás, por el afán de parecerme a algún personaje suyo.

Lo cierto es que me he quedado sola y los consejos recibidos se me caen en una alcantarilla que algún literato desaprensivo ha dejado abierta.

En fin... igual no es tan fácil que te llamen genio.

DESNUDANDO LA VERDAD

2011-11-14T21:13:00.000+01:00

Al desvestirse no solo se despojó de sus ropas. Allí en el suelo quedaron, enredados en la tela, todos sus remordimientos. Los temores que antes la hacían desvariar ahora eran fibras hechas jirones que la contemplaban desde el suelo.
La contemplación de su piel le supo a grito liberador, a impulso interno que se desprendía por sus poros para empujarla a vivir. A volver a soñar. A dejar de temer que su mirada no la reconociese al mirar su reflejo.
Por fin, la imagen del espejo le mostraba lo que era, sin vestidos equivocados que le limitaran la piel, sin prejuicios que no la dejaran ser.
Con aquellas ropas cayó todo lo que había sido.
Su desnudez calló todo lo que había sido.

ANTOLOGÍA DE RELATOS DE TERROR

2011-11-03T16:20:00.000+01:00

Hace algunas semanas, me llegó la noticia de un concurso de relatos de terror en un blog. No conocía el blog de AlfonsoZ pero, como la que no quiere la cosa, me animé a mandar uno de mis relatos descalabazados. Me animé, lo envié ¡¡y gané!! Un primer premio flamante que le costará a mi estantería unos cuantos libros más que soportar XDD.
Bueno, que como ya han colgado el pdf (ha quedado chulíiiisimo) os dejo el enlace por si os apetece pasar un rato de miedo con "Una mascota especial" y los 19 relatos que la acompañan. Eso sí, si leeis mi relatillo espero que os paseis a decirme algo, aunque sea negativo ;)

I Antología de relatos de terror AlfonsoZ

FRÍO INTERIOR

2011-10-30T19:01:00.000+01:00

Siempre estaba aterido, como atrapado en su propio invierno privado. El calor que conseguía arrancarle a los rayos del sol nunca fue suficiente para que su piel aprendiese a retener su calidez.

Cuando el frío te va ganando por dentro no hay ardor que te acaricie por fuera. Tu cuerpo se vuelve insensible, indiferente a los estímulos que intentan llamar su atención, incapaz de encontrar un camino que lo aleje de los estremecimientos causados por el frío interior.

Pero, claro, eso no puede verse. Para el resto del mundo sólo es un hombre que pasa su tiempo al sol.

EL PLACER DE DELEITE

2011-10-17T12:13:00.000+02:00

En el foro de Nuncajamás tuvieron la fantástica idea de montar un concurso de relato breve para amenizar el verano. El tema: el placer; el premio: libros osea que a ver quién se resistía XDDD.

El resultado de mi participación ha sido un honorable segundo puesto ( a pesar de que la versión original doblaba en palabras el límite máximo y la poda me dejó el final algo brusco :S ).

En fin, os presento a la princesa Deleite:

El placer de Deleite

En las lejanas tierras del Reino de Gozo no había día en que sus habitantes no sintieran la necesidad de festejar las delicias que la vida les obsequiaba .

Los monarcas del reino se asomaban al balcón real para observar el goce de todos sus súbditos pero, al regresar su mirada al hogar, veían a su amada hija con el aburrimiento pintado en la mirada. Al contrario de cualquier habitante del Reino de Gozo, la princesa era incapaz de encontrar placer en ninguna actividad.

Soportaron visitas de bufones y carcajadas, de médicos y ungüentos, de magos y conjuros, pero nada parecía poder sacar a la princesa Deleite de su estado de apatía. Los monarcas, preocupados como cualquier progenitor que se precie de serlo, tomaron una decisión a la antigua usanza.

Consultaron con el Consejo Real del Reino de Gozo y la voz se corrió, veloz como el trueno, por toda la tierra perteneciente a la corona: aquél que fuese capaz de enseñarle a la princesa dónde se encontraba el placer, recibiría como recompensa la mano de Deleite.

La princesa no se opuso, siguió mirando el cielo con la mirada perdida en la apatía mientras los pregoneros contaban o cantaban la noticia en cada esquina del reino.

El día de la audiencia no cabía un alfiler en la plaza que se abría frente al castillo, los súbditos del Reino de Gozo esperaban para enterarse del lugar donde aguardaba escondido el placer de su princesa.

Los llamados a probar suerte, frente al trono de los monarcas y su heredera, formaban un grupo pintoresco: un cocinero, un jardinero, un ciego, un músico y un príncipe llegado de tierras extrañas.

_El placer se esconde en un plato exquisito, princesa. Con sus ingredientes, vuestro paladar se deleitará hasta el punto de que creeréis tocar el cielo.

_Cerrad los ojos, Deleite. El placer os entrará por la nariz. Está celosamente guardado entre el terciopelo de los pétalos de la rosa mejor cultivada.

_No prestéis oídos a estos charlatanes, majestad, el placer está en todo lo que podéis ver con vuestros ojos, hacedme caso que sé de lo que hablo.

Una música suave y embriagadora llenó el salón.

_Volved a cerrar los ojos ¿lo sentís? El placer os lo traen las notas que vuelan a enredarse con vuestro cabello.

_ No busquéis en otros sentidos. Hallaréis el placer en vuestra piel, el simple tacto de una pluma puede haceros llegar al éxtasis.

El príncipe extranjero se disponía a demostrarlo sobre la espalda desnuda de Deleite cuando, abriéndose paso entre los asistentes, una niña le habló a la princesa con un tono que dejaba ver lo poco que entendía todo aquel barullo. Solía jugar en la plaza pero aquel día, con tanta gente, no encontró el modo.

_ ¿Qué buscas, princesa?

_ Busco placer.

_ ¿Qué es placer?

_ Pues... algo que te gusta hacer mucho, mucho y que te hace sentirte muy, muy bien.

La niña se quedó pensativa

_ A mí me gusta mucho, mucho, mucho jugar a que soy princesa y vivo en un castillo como este.

_ ¿Y cómo lo haces?

_ Imagino que soy princesa y ya _se encogió de hombros.

La princesa sonrió y despidió a pretendientes, súbditos y cortesanos.

_ Ya sé dónde se esconde mi placer _ dijo como toda explicación.

Cuando su madre la vio sonreír de aquella manera, supo que era cierto.

_ Lo encontré, mamá _ le confesó esa misma noche_ . Siempre ha estado ahí y no supe verlo. El placer está en mi mente, mamá, siempre ha estado ahí.

MONSTRUOS CLÁSICOS

2011-10-12T13:41:00.000+02:00

Bueno, llegó la hora. Esta preciosidad ya está a la venta.

La colección bianual en papel llega a su fin, así que los editores han tenido la fantástica idea de ponerlo a un precio totalmente asequible para cualquier bolsillo (y eso es mucho decir en los tiempos que corren).

Podéis conseguir un ejemplar por sólo 3’50 euros ¡¡gastos de envío incluidos!!

¿Razones para adquirirlo? La primera que “El extraño” es mi primer hijo de papel que se emancipa y eso hace mucha ilusión jjajajajaja. La segunda es que si no os gusta os dejaré que me tiréis piedras y la tercera, y más importante, es que el plantel de autores seleccionados promete muchas sorpresas llenas de calidad indiscutible.

Os recuerdo la lista: *Sin embargo despierto, Miguel Aguerralde *El extraño, Ángeles Mora *El tocado por Ra, Ana Morán *Eve, José Luis Cantos *Que vienen los indio, Jesús Alberto Godillo *Padre e hijo contemplan el mar, José Alberto Arias *El amor de una madre, Ana Castillo *Let´s move, Pedro Escudero *Las tres muertes del monstruo, Andrés Abel *Galeras, Jesús Gordillo *Aquelarre, Nuria C. Botey *El extraño caso de Robert Louis Stevenson, Juan Ignacio Vidal *El preso recibe una visita, Jordi *La caricia del monstruo, Ivan Mourin *La vecina del cuarto, Javier Martínez *La prenda, Oscar Muñoz *Dejad que los niños se acerquen a mí, Elena Montagud.

Bueno, si aún no os he convencido, os revelaré que se ha hecho un pacto secreto con Julián Muñoz y visitará mediante viaje astral a todo el que no tenga en casa un ejemplar de este magnífico libro. Lleva órdenes de subiros los pantalones hasta el sobaco y de susurraros Marinero de luces mientras intentais conciliar el sueño, así que, vosotros mismos. Ya estáis avisados xp.

Para libraros del maleficio pinchad aquí XDDD

UNA MUJER EN LA HISTORIA

2011-10-02T18:09:00.000+02:00

Me llamo Elisa y soy una de tantas mujeres que pasará a la historia por conseguir algo grande, al menos a los ojos de los demás, pero mi historia, la que no aparece en los libros, está llena de emociones que nunca se escribieron, esas que siempre permanecieron ocultas a los ojos de los hombres porque, sea en la época que sea, la manera de sentir de una mujer no es argumento suficiente para que su nombre se escriba en las estrellas.

Quiso el destino que naciera hija del rey de Tiro y que compartiera mi sangre con Pigmalión, que acabó heredando el trono, y con Ana, mi pequeña Ana.

El afán de mi hermano por conseguir poder y riqueza nunca le permitió conformarse con el hecho de reinar sobre todos los súbditos de Tiro por lo que, al margen de mis sentimientos, organizó mi vida en beneficio de la posición de la que siempre había querido rodearse.

Así fue como apareció en mi vida Siqueo. Pigmalión puso sus miras en él como candidato perfecto a ser mi esposo por dos motivos: la posición que ocupaba en nuestra sociedad y la fortuna que había atesorado a lo largo de los años. Sin duda era el partido más apropiado para la hermana del rey de Tiro. Con palabras que pretendían alejarse de una simple orden a acatar, mi hermano me presentó la figura del sacerdote del templo de Melkart como al protector de mis días, como al hombre que cuidaría de mi fragilidad femenina para otorgarle seguridad a mi vida.

Nada se habló de sentimientos del corazón, ni del lenguaje de la piel, ni de los suspiros del alma… el rey sólo tuvo palabras para el deber cumplido, como monarca y como hermano mayor.

Para ser sincera, debo confesar que nunca logré amar a Siqueo. Por mucho que me sintiera amada en sus brazos yo nunca logré devolverle el amor que me profesaba y esa certeza siempre me ha pesado en el alma. Las lágrimas que derramé por su muerte fueron sinceras, pero más que al hombre, mi llanto lloró a sus secretos compartidos, a esa complicidad que alcanzamos alejada del amor, a ese tributo que me ofrendaba sin pedir nada a cambio. Sí, mis lágrimas fueron sinceras y dolieron más que las derramadas por la traición.

La traición siempre ha estado presente en mi vida como un sueño recurrente que te asalta cuando menos te lo esperas. Llegó a mi vida de manos de Pigmalión y en el nombre del buen Siqueo. La que lleva el sello de mi hermano se me clavó en la espalda revelando sus más oscuras intenciones y la que vengó a mi esposo, fue ejecutada por mi propia persona… por el despecho de sentirme utilizada y por el dolor de bestia herida que escapó de mi pecho al ver a Siqueo muerto a manos de sicarios que mi misma sangre había mandado. Mis lágrimas fueron sinceras.

_¿Me has mandado llamar?

_Querida Elisa, eres la hermana del rey de Tiro y un ejemplo a seguir por todas las súbditas de este reino, incluida tu estimada Ana, que pronto seguirá cada uno de tus pasos. Por eso, todo sacrificio que hagas en nombre del reino será digno de loa y encumbrará la sangre de tu estirpe.

_No encuentro sentido en tus palabras, Pigmalión. Le ruego claridad a tu boca para que mi razón no se pierda entre las sombras de frases que no logro discernir. ¿De qué sacrificio me habla el rey de Tiro?

_El sacrificio que tu rey te pide lleva el nombre de Siqueo. Cuando lo elegí como tu esposo vi más allá del sacerdote bien posicionado y del buen amante. Mi corazón de hombre con ambiciones para su reino, se llenó de las lenguas que proclamaban sus posesiones, de la visión de ese oro que servirá para expandir las fronteras de Tiro. Ese es tu cometido para con tu reino querida Elisa, arrancar de boca de tu esposo el lugar donde en secreto atesora sus riquezas y ponerlas al servicio de tu rey.

Esas fueron las palabras que sellaron la traición de mi propio hermano. Las que me arrancaron lágrimas de impotencia al saberme utilizada y las que hicieron posible que yo fraguara mi propia traición, mostrándome una parte de mí misma que hasta entonces desconocía.

El amor de mi buen esposo le impedía mantenerme alejada de lo que para los demás eran sus secretos, por lo que ya conocía que sobre el tesoro crecían árboles que otorgaban sombra a los creyentes y flores que llenaban de fragancia los jardines del templo de Melkart. Sin embargo, la ambición de mi hermano recibió una mentira como respuesta. Una ubicación inventada que me otorgara tiempo para alejarme de todos mis horrores: el altar del templo.

La vida de Siqueo fue arrancada en cuanto mi hermano, rey poderoso y hombre cruel, conoció de mis labios el paradero del tesoro.

Mis lágrimas fueron sinceras, pero no me impidieron liberar a la tierra del jardín del secreto que albergaba, mientras los soldados de mi rey destrozaban el altar bajo la mirada impasible de la divinidad.

Después, sólo me apetecía correr, huir de todo lo que me recordara en lo que se había convertido mi vida. Maldije mi sangre. Maldije mi estirpe. Y busqué un lugar donde empezar desde cero, donde no hubiera nada que me recordase en lo que me había llegado a convertir.

Acompañada de mi hermana Ana, de mis doncellas y del recuerdo de Siqueo puse rumbo a mi nueva vida hasta arribar en las costas de África. La hospitalidad de las gentes que encontré allí me otorgó un trozo de tierra y un nombre nuevo. La tierra se abría al mar y el nombre me concedió alas de divinidad.

Años más tarde, la traición volvería a visitarme con el nombre de Eneas. Y esa vez dolió tanto que se llevó mi propia vida. La vida de un alma de mujer que murió por amor y mostró su fragilidad al mundo a pesar de ser Dido, la fundadora de Cartago.

*Realidades rescatadas

ANTOLOGÍA DE AUTORAS

2011-09-22T10:44:00.000+02:00

Hace unas semanas me llegó noticia de un concurso para formar una antología, sólo de autoras, en la editotial digital Albis Ebooks. Mandé uno de esos relatos inclasificables, de los que la temática hace que sean difíciles de encajar ¡¡¡ y me han seleccionado!!! La edición será en ebook gratuito, así que colgaré enlace cuando lo habiliten para que le echéis un vistazo, mientras os tocará soportar a mi ego XDDDD.
Aquí os dejo la lista de relatos y autoras:

-Vegueta de Nuria C. Botey
-Cuentos a Media Noche de María L. Castejón
-Diario de Clona de Pilar Alberdi
-Trabajo Sucio de María Eijo
-Naranja Sobre Negro de Ángeles Mora
-Dios de Carne y Semen de Gabriela Aragón
-Rubí de Diana Muniz
-La Playa del Faro de Yolanda Camacho

LA NOVIA VENDIDA

2011-09-15T10:48:00.002+02:00

Todos me habían vaticinado un fracaso estrepitoso. La elección de Bedrich Smetana y su novia vendida había caído como un jarro de agua fría entre los posibles patrocinadores económicos de mi nuevo proyecto. Pero yo seguí en mis trece, nadando a contracorriente y llorando y suplicando cuando fue necesario para sufragar los gastos del montaje a los que mi mermada economía personal no podría hacer frente.

"Un compositor checo, con un libreto ambientado en las costumbres populares checas que, para colmo, fue estrenado en el Teatro Nacional de Praga en 1866 sin que los propios checos lo aclamaran como éxito ¿Qué pintaba aquella obra en Berlín?"

Detractores que me tacharan de loco no me han faltado pero yo sigo convencido de lo artístico que encierra la sencillez de su trama y su realización… por no hablar del impacto que causará el as que llevo guardado en la manga y que, en el momento oportuno, atravesará el patio de butacas.

Mis nervios tensan las paredes de mi estómago y la suerte está echada: comienza el primer acto.

La alegre música colma el escenario para que el ambiente festivo contraste con la figura grandilocuente y oscura del casamentero Kezal. Ejerce su oficio para la familia del joven Vasek a quien pretenden casar con Marenka.

Puedo ver el brillo en los ojos de las mujeres que llenan el patio de butacas cuando el “no” de la protagonista llena el teatro. Marenka está enamorada de Jenik y el público asiente con la cabeza cuando el casamentero abandona la escena.

El telón da un descanso a mis nervios y al martillar inconstante de mis sienes. Me alcanza el murmullo del público y mi sonrisa se anula ante las miradas severas de los que mueven la parte menos artística de este negocio. Aún es pronto para cantar victoria.

Comienza el segundo acto.

Las tablas del escenario se han convertido en una taberna en la que se debate un tema tan antiguo como el mundo: dinero o amor.

El público se entristece con la trampa que Kezal, el casamentero, le ha tendido a Jenik . Finge renunciar a Marenka por dinero y acaba despreciado por el pueblo por la venta de la novia.

El telón vuelve a cerrarse para que mis detractores comiencen a darse cuenta, por la reacción del público, de que hay conductas y sentires humanos que son universales, que los sentimientos son sentimientos en todos los países del mundo y que la ópera no es una manera descabellada de contarlos.

Para cuando comienza el tercer acto, mi sonrisa ya está alojada en mis labios de manera irremediable.

Se repite el decorado del primer acto pero entra en escena un circo ambulante que alegra la plaza. Vasek se enamora de Esmeralda quien le permite actuar en la función vestido de oso salvaje.

Como en la vida real, el público mezcla lágrimas y risas ante la desgracia de Marenka frente al casamentero, hasta que se descubre que Jenik es hermanastro de Vasek por lo que el contrato con la familia puede ser cumplido.

La alegría proclamada por los actores en tan dulce final es contagiada al público por medio de la música popular hasta que un oso (Vasek) irrumpe en la escena asustando a los niños. Sentimiento que también he conseguido que se transmita al público para que puedan sentirse parte de la obra.

Y es que, mi as escondido, ha sido el oso porque en vez de disfrazar a un actor para su paseo por el teatro, alquilé un ejemplar que se llevó un buen pico del presupuesto pero que, según las caras que veo desde aquí, ha cumplido su objetivo.

Mañana, en contra de todo pronóstico, todo Berlín hablará de la ópera del oso.

*Realidades rescatadas

LA NIÑA DE LOS OJOS TRISTES

2011-09-05T11:20:00.001+02:00

Llevaba un vestido negro muy austero, demasiado para su edad. Su cara redondeada quedaba enmarcada con un cabello brillante e igual de oscuro que su vestimenta.

¿Sus ojos eran tristes?Sus lágrimas resbalaban hasta la tierra que, con parsimonia mecánica y estudiada, sepultaría aquel trozo de madera bendecido por el sacro ritual del sacerdote. Todo había sido tan rápido... no encontraba las palabras adecuadas para expresar lo que sentía.

Su mirada se clavaba en el suelo a la espera de que acabara la larga fila de rostros ensombrecidos que, ordenadamente, le ofrecían sus condolencias.

Hubo quien al mirarla pensó que ayer era una niña y hoy tenía el alma de una anciana que había descubierto que la vida golpea en serio.

Cuando todos se fueron ella seguía allí, mirando la nada... lo único que había quedado.

El entierro había pasado. Ayer era tan solo una niña. Hoy ¿era la niña de los ojos tristes?

Hubo quien la miró desde lejos y pensó que lloraba sobre la tumba de su madre. Hubo quien juraría que su silueta entablaba conversación con aquella lápida llena de flores frescas.

―¿Lo ves mamá? Nadie ha preguntado por qué lo hice.

LA SOLEDAD DEL HÉROE

2011-08-30T10:34:00.002+02:00

La capitulación conseguida lo convertía en un héroe ante los ojos de sus semejantes. Alguien de moral intachable que había sabido custodiar la honra de su pueblo y cuya figura era digna de ser exaltada para holganza de todos.

Y sin embargo, no todo era henchir el tórax y pasear su orgullo, de alguna manera, aquella fama alcanzada le daba a su vida un insistente sabor amargo.

Se sentía solo allí arriba. Sólo se acercaba a su pedestal algún que otro chancero, con más audacia que vergüenza, y siempre con la intención de desmenuzar su vida para adornar con bromas sus méritos.

Él nunca reía aquellas gracias y, aún a riesgo de granjearse la fama de un ser desabrido, se negó a reírse de todo aquello que había provocado la soledad del héroe en el que se había convertido.

*Realidades rescatadas

MIS CALABAZAS EN EL TRASTERO

2011-08-24T15:02:00.001+02:00

Como suele decirse, el que la sigue la consigue. Han sido muchos intentos (y pienso seguir XD) pero esta vez, por fin, han seleccionado un relato mio para Calabazas en el trastero. "Mi ángel triste" compartirá antologia, entre otros, con Santiago Exímeno (casi ná).

Es un certamen al que le tenía especiales ganas porque, como aquel que dice, lo he visto nacer, crecer y afianzarse, así que un tema tan triste como el día de difuntos me ha puesto muy, muy contenta XDDD.

Os dejo la selección completa y la portada (de la que no pienso hablar xp)

"Tras largas deliberaciones y la valoración de los más de doscientos relatos recibidos en la novena convocatoria de "Calabazas en el Trastero", tenemos el placer de presentaros la lista de relatos que compondrán la antología Día de difuntos."

Calabazas en el desván (Gema del Prado y Miguel Martín Cruz)
Calabazas en el trastero (Carlos L. Hernando)
Crisantemos (David Marugán)
De lo que aconteció en Matalascabras (José María Pérez Hernández)
El monte de las ánimas revisitado (Andrés Díaz Hidalgo)
El peor trabajo del mundo (Enrique Luque de Gregorio)
Enciende primero, respira después (Javier Trescuadras)

Medium (Raelana Dsagán)
Mi ángel triste (Ángeles Mora)
Nada de dulces para los malvados (Andrés Abel)
Sacrificio (Crocop)
Tradición (Santiago Eximeno)
Triste Jack (Juan Carlos Colorado Fernández)

El prólogo de la antología, cortesía de Nocte, corre a cargo del escritor José María Tamparillas Romero y la portada es obra de Kiruna.

VISITA AL MUSEO DE CIENCIAS NATURALES

2011-08-11T22:21:00.001+02:00

Me llena de orgullo y satisfacción (xp) comunicaros y gritar a los cuatro vientos que he resultado vencedora (muajaja mujajajjaa) del concurso de Monstruos Actuales que la web Horror Hispano organizó desde su foro XDDD. Como variación en este tipo de certámenes de terror, se permitía usar el humor y/o el sarcasmo ¡¡¡ y eso fue lo que me dio la idea!!! Un personaje famoso al que le tenía ganas, un niño asustadizo y ¡¡voilá!! pronto me llegarán dos nuevas joyitas para mi estantería. Sí, el premio eran dos antologias editadas por esta web peeeeero lo que no decían las bases era lo bien que me lo iba a pasar escribiendo este relato jajajjajajajja.

Si sentís curiosidad (o quereis destriparlo) sólo teneis que acompañarme por esta visita al museo de ciencias naturales.

Es cortito, así que sin miedo XDDD

CUESTIÓN DE MODAS

2011-08-10T19:17:00.000+02:00

El molinero suspira aliviado ante el cambio de las modas. Ahora las madres y sus cabritillos lucen botas altas de cuero negro. Su harina está a salvo del apetito del lobo y de las lágrimas desconsoladas del escribiente.

MARIPOSAS DEDICADAS

2011-07-18T11:33:00.001+02:00

_¡Coño! ¿Alguien sabe qué ha sido ese estruendo?

Nadie pareció oírle. La gente continuó andando en ambas direcciones. Nadie reparó en el hombre parado en medio de acera que esperaba no sabía qué.

Su pregunta quedó ignorada en el aire y los pasos y las prisas sólo se detuvieron ante la visión, súbita e impactante, de los hierros retorcidos que colapsaron el tráfico aprisionando vidas en su interior.

_¿Qué ha sido ese estruendo?

Su voz se perdió entre la tranquilidad de aquel mirador y la extrañeza que leyó en los ojos de ella. Su duda pareció fundirse en medio del abrazo al que se aferraron para soportar la imagen de un tren que, allá a lo lejos, voló cruelmente hasta fuera de las vías.

_ ¿Qué ha sido ese estruendo?

La sorpresa inicial se había evaporado de aquella pregunta tan familiar. Ahora rebotaba entre las paredes de su casa y la soledad que llenaban los titulares diarios.

Un río desbordado, un avión destrozado, un nuevo terremoto, un estruendo insoportable…una certeza que le demostraba una verdad absoluta: en alguna parte del mundo, una mariposa batía sus alas haciendo un estruendo que lo acabaría volviendo loco.

*Dedicado a quien me enseñó que una mariposa es mucho más que una mariposa XDDD

SENTENCIA

2011-07-16T20:29:00.000+02:00

A simple vista parecía un reloj cualquiera pero entre sus engranajes se escondía la triste certeza de que su tiempo había acabado.

VECINOS

2011-07-11T17:28:00.001+02:00

Al salir del portal tropezó, una vez más, con aquellas gruesas trenzas. La vecina del décimo piso, Rapunzel, esperaba su siguiente cita a ciegas.

ROMANTICISMO ANTICUADO

2011-07-03T20:07:00.000+02:00

“ El corazón le palpitaba deprisa al sentir la mano que le acariciaba incansable y suavemente.”
Verónica miraba la lluvia cayendo y recordaba las miles de frases que había leído entre las páginas de aquellas novelas antiguas.
Aparecieron en su vida de pronto, encerradas en una caja polvorienta que su madre había recuperado de entre sus tesoros de juventud.
“ La cogió de la mano y de un tirón la hizo caer sobre su pecho.
_ Vamos a bailar. “
Aquellas escenas se continuaban en sus sueños y Verónica se veía protagonista de aquellos amores.
“ Sentía la boca varonil aplastada contra su pelo, y temblaba de pies a cabeza entre sus brazos sin poder dominar sus emociones.” “ Seguía teniendo los dedos femeninos entre los suyos y apreciaba su imperceptible temblor.” “ Mirando a Nadya. Pensó que ella despertaba en él un afán extraño y exigente de crecerse, de conquistar un mundo para podérselo ofrecer.”
Verónica se preguntaba si podía existir algo parecido fuera de aquellas páginas. Las frases que la hacían soñar ni siquiera se usaban ahora, ya no estaban de moda como para que merecieran aparecer en novelas actuales.
Ella las veía románticas, sus amigas las tachaban de cursis y los escritores modernos parecían no verlas.
A Verónica le traían sin cuidado las opiniones del resto del mundo, nadie la haría cambiar su forma de imaginar el amos, de sentir cada una de aquellas palabras.
“ _ Amada mía _ murmuró _ amada mía ...
Y así, muy quietos en el bosque silencioso por cuyo ramaje se filtraban como haces de oro los rayos del sol primaveral, permanecieron los dos, unidas las bocas en la eterna y callada comunión de las almas.”
Sabía que era difícil, pero se negaba a pensar que fuera imposible. Entre tanto muchachito con las hormonas en plena ebullición, debía encontrarse al menos uno que, al crecer, se convirtiera en la figura de uno de aquellos protagonistas apasionados.
Esperaría. No tenía porqué conformarse con menos.
Las historias que leía hablaban del AMOR con mayúsculas y ella se lo merecía, por mucho que su generación se esforzara en gritar lo anticuado de aquel comportamiento.
“_ Ni un solo instante he dejado de quererte. ¡Eres la vida entera para mí¡ Te necesito.” “ _ Nada es para mí tan malo como verme privado de ti, pase lo que pase, tú serás mi mujer. “
Escuchar aquellas palabras susurradas al oído debía ser algo mágico y era algo a lo que Verónica no estaba dispuesta a renunciar por muy absurdo que le pareciera al resto del mundo.
Esperaría.
Mientras, se conformaría con soñar.

Nota: Las frases en cursiva están sacadas de novelas reales de Carlos de Santander, escritas en los sesenta y pertenecientes a una colección llamada Carola.

*Realidades rescatadas

EL TRAPECISTA

2011-06-23T15:53:00.002+02:00

Sus sueños se forjaron en el aire. Giraron creando piruetas de colores que flotaban sobre el asombro que lo hacía sentirse vivo.
Voló soñando. Vivió volando.
Balanceando sus ilusiones al ritmo marcado por los aplausos, por los gritos de admiración, por el miedo ajeno contenido.
El riesgo se convirtió en su compañero perpetuo y el miedo huyó de la carpa cansado de sentir su indiferencia.
El día en el que su sombra se quedó enredada en los hilos de la red, fue su miedo el que columpiaba piruetas en las nubes y el riesgo, lloró agazapado en un rincón de la pista.

DISCORDANCIA

2011-06-20T21:08:00.001+02:00

Foto de Eduardo Margareto

Mis días se desordenan entre titulares que hablan de balas crueles y sangre derramada. Mis noches se esconden en paraisos inventados que me resguardan de la realidad.

CUIDADO CON LO QUE DESEAS

2011-06-17T12:09:00.001+02:00

Por arte de magia, mi deseo se hizo realidad y todo el mundo desapareció.

Lo hicieron sin aspavientos, sin movimientos bruscos que levantaran murmullos.

Nadie me avisó de lo que puede llegar a doler tanto silencio.

HUELLAS ARRASTRADAS

2011-06-13T10:38:00.000+02:00

Mis hermanos ya no creen en unicornios. Ahora, sin el peso de la magia, van viajando bajo el sol del mediodia y sus pasos pesan más que nunca.

RECUERDOS DE A DURO

2011-06-10T11:20:00.000+02:00

Foto de Eduardo Margareto

Sus nietos duermen y ella aprovecha la tranquilidad de la siesta. El hormigón le resta encanto al momento de sentarse en aquella silla, las historias sabían mejor entre paredes blancas de cal y aromas de huerto.

Saca la novela del bolsillo de su delantal, abre las páginas amarilleadas por sus recuerdos y lo pequeño de las letras le devuelve lo cansado de sus ojos… lo gastado de sus días.

Los ejemplares de su pequeña colección le conceden la tregua que la vida nunca le dio y, una tarde más, encala el gris de las paredes con su imaginación y cambia los aromas de su pasado por el que emana de una maceta del plástico de su presente.

Esas novelas de a duro le permiten descansar de su rutina y recuperar algo de lo que una vez sintió.

CRISIS EMPRESARIAL

2011-06-07T15:33:00.000+02:00

El negocio familiar va de mal en peor y todos lo saben. Es un secreto a voces al que nadie se acostumbra por entero.
He seguido a rajatabla los consejos de ese libro tan de moda, pero solo me sirvió para comprender que las soluciones reales no pasan por bombazos editoriales que hacen famoso y rico al iluminado de turno.
Dicen que en el amor y en la guerra todo vale pero ¿qué vale en los negocios? Yo necesitaría un milagro para salvar años de tradiciones… Ni la institutriz más afamada de la literatura inglesa encontraría una forma sencilla de explicar mi problema.
Mi madre no entiende de problemas que no sean domésticos y mi padre levanta los hombros asegurando que se bajó del tren hace mucho y que el viaje es responsabilidad mía.
Si al menos no fuera el único empleado de esta puñetera empresa, podría pedir una baja médica mientras aclaro mis ideas.

EL OLVIDO MOJADO

2011-05-30T12:43:00.001+02:00

Veía llover a través de la ventana, mojando sus recuerdos con lágrimas en blanco y negro, sintiendo en sus manos la ausencia de temblores de otros inviernos ya vividos.

El vaho empañaba su mente y los cristales se nublaron con sus penas recordadas. La lluvia había vuelto para ahogarle el alma y empapar aquellos nombres que ahora flotaban en el olvido. Nombres desordenados, personas emborronadas por el paso del tiempo y el caos en el que se había convertido su memoria.

La lluvia que caía era lo único que no había cambiado.

Cerró los ojos por un instante y, al abrirlos, olvidó qué significaban aquellas lágrimas que mojaban los cristales.

EL PASO DECISIVO

2011-05-24T12:56:00.000+02:00

Miró a ambos lados de la calle antes de cruzar aquella puerta como si temiera que alguien descubriera el motivo de su presencia y delatara sus secretos. Su mano temblorosa empujó aquel trozo de madera esperando que consiguiera mantenerla alejada de sus remordimientos.

Despacio. Muy despacio.

Arrastrando todos sus temores para colgarlos bajo su abrigo en aquel perchero que le daba la bienvenida a un mundo desconocido y del que siempre se había mantenido apartada. Las excusas siempre habían jugado de su lado… ocultando las verdades, maquillando las vergüenzas, soportando la penitencia en ese castigo que amanecía con ella en su cama.

Respiró hondo dos, tres veces. Sintió sobre su cuerpo cuatro, cinco miradas. Devolvió seis, siete sonrisas. Contó hasta diez y alzó la voz.

_ Hola, me llamo Laura y soy alcohólica.

LA OTRA MITAD

2011-05-18T13:03:00.001+02:00

Nadie había forzado la cerradura, pero su experto olfato le decía que en aquella casa se había cometido un crimen. La imagen de aquella mitad se lo confirmó.

Siempre había querido un hermano gemelo pero no estaba preparado para luchar... la naturaleza se había mostrado cruel.

La ciudad despertaba, pero lo hacía envuelta por las sombras del siamés superviviente.

METAMORFOSIS

2011-05-07T16:07:00.000+02:00

Nació gusano y nunca se sintió cómodo dentro de su piel. Desde la atalaya de su hoja divisaba un mundo que nunca podría recorrer.

Él quería ser como aquel gusano gigante que cruzaba los campos dejando escapar destellos metálicos. Recorriendo su mundo a velocidad envidiable, atravesando paisajes que él solo podía imaginar.

Soñaba con aferrarse al movimiento imparable y conocer sus mil destinos. Compartir estaciones bulliciosas y el silencio de los viajes nocturnos.

Ahora, las alas que le habían nacido no lo hacían más parecido a él pero le permitirían compartir, al menos, uno de aquellos destinos.

Un meme para el filo del día del libro

2011-04-23T23:50:00.000+02:00

Me han nominado para uno de esos memes que pululan por la red. Nunca hago ninguno pero, como es el día del libro y en este blog no he hecho alusión, vaya en homenaje a esta celebración XDDD.
Se llama "Coge tu libro" y consiste en abrir el libro que tengas a mano por la página 89 y escribir la quinta frase.
A ver, porque aquí hay una coincidencia con lo que me estoy leyendo y me ha hecho mucha gracia. El libro que tengo entre manos se llama "Literati" de Barry Mccrea. No es una joya literaria pero trata de las aventuras de un grupo totalmente enganchado a la adivinación mediante la elección al azar de frases o párrafos de libros, así que cuando he visto el blog de Shorby no me he podido resistir XD.

La 5ª frase de la página 89 es: "Sabía perfectamente que John no iba a ponerse en contacto conmigo, ésa era la lógica de los acontecimientos, pero no era capaz de abandonar mi habitación y volver a Sandycove a pasar las vacaciones."

Y mis seis nominados para que rebusquen entre las páginas de su lectura son:

Sara y la profundidad de sus Sueños a contraluz
María desde la mirada de El jardín de Lorea
Sam y el grito desgarrado de aKienleIMPORTA
Ardid y la intimidad de sus Cuatro letras
Raelana Dsagan y su saber Escrito en agua
Sechat y la fuerza de sus Cazadores de palabras

ROBIN HOOD

2011-04-18T18:03:00.002+02:00

ROBIN HOOD

La crisis ha durado demasiado y la dignidad ya no cotiza.

El pobre ha aprendido a robar por sus propios medios.

El hombre vestido de verde ahora es el parado 4.523.717.

MÁS QUE UNA MIRADA

2011-04-04T12:33:00.000+02:00

Nunca antes había visto una mirada como la del tuareg que tenía enfrente en ese momento. En la profundidad de aquellos ojos encontré el respeto a sus tradiciones y el recuerdo de noches vividas escuchando el silencio.

Todas las fronteras se habían teñido del azul de sus ancestros y su vida actual se había visto sacudida, sin remedio, por tormentas de arena ya pasadas y senderos invisibles entre las dunas que lo hacían huir de las prisas. La prisa… esa gran desconocida que estuvo ausente de su vida durante muchos años.

Los ojos del tuareg se vacían de palabras que voy plasmando en un papel, lecciones de vida que encierran una sabiduría imposible en sus años, palabras que me han enseñado un desierto que jamás había sido capaz de ver.

Cuando la entrevista acabó, sus ojos seguían irradiando la misma fortaleza, la mía se había nublado por la emoción.

*Este texto está inspirado en la entrada "Tú tienes el reloj y yo el tiempo". Contiene una pequeña entrevista al personaje de la foto que os invito a disfrutar.

OLOR A RECUERDO

2011-03-29T10:41:00.000+02:00

La casa se inundó de un olor a arroz con curry… como un ente vivo que cubriera las paredes con su aliento especiado. Era la receta especial de la abuela y su olor se había convertido en uno más de la familia.

Aprendió a juguetear enredándose en los pliegues de las cortinas, tintineaba entre las lágrimas de la lámpara irisándose de la luz que escapaba de los cristales.

Correteaba escaleras arriba, asomándose curioso a cada dormitorio de la casa, acariciando cada cuadro, cada fotografía, cada alfombra. Caracoleaba por el pasamanos hasta alcanzar la parte más alta, jugó al escondite entre sus sombras y encontró el lugar perfecto para quedarse.

Ahora, cuando echo de menos a la abuela, sólo tengo que abrir este viejo libro y aspirar de entre sus páginas el olor de su receta especial.

LA PRIMERA

2011-03-21T19:45:00.000+01:00

Tras varios días de espera, decidió reanudar la marcha sola. Cansada de ser empujada por un viento que no la llevaba a ninguna parte, se precipitó al vacío.

No soportaba más la sensación de permanecer en un estado físico que parecía estar a medio camino de todos los conocidos, de pasar de uno a otro en un bucle constante, de viajar y viajar sin obtener descanso.

Saltó para empezar a ser. Para fundirse con aquel abismo que licuaba su cuerpo dándole, al fin, una identidad concreta.

Se dejó caer por el simple hecho de sentir la caída, de alejarse de la condensación de la que había formado parte, de sentirse libre como nunca lo había hecho.

Las demás la seguirían pronto. Era el orden natural de las cosas, lo había sido siempre. Esperarían al momento adecuado para precipitarse todas juntas, unidas para llenar aquel abismo que ahora sólo le pertenecía a ella: la primera gota de lluvia que anuncia a la tormenta.

UNA Y OTRA VEZ...

2011-03-14T11:43:00.000+01:00

De repente un día, todo comenzó de nuevo. Como en un bucle absurdo que atrapara sus sentidos, aquel ciclo volvía a repetirse para sumergirla en sueños tintados de irrealidad.

Había dejado de tener conciencia de dónde estaba el principio y dónde empezaba el final. Dónde acababa el placer y empezaba el dolor.

Su mundo se había convertido en una imagen confusa, una fotografía desenfocada en la que no se distinguen los contornos de los objetos que contiene.

Siempre le dijeron que lo que empieza ha de terminar, pero nunca hubo palabras que avisaran de que lo que acaba puede volver a empezar de nuevo… una y otra vez.

Un final doloroso que lleva a un nuevo principio esperanzador. Un nuevo punto de inicio en una trayectoria de amor intermitente.

Una relación abocada al fracaso y condenada a no acabar nunca, a empezar una y otra vez… una y otra vez.

HÉROES DE LEYENDA

2011-03-07T11:24:00.002+01:00

Comenzó a verse una luz allá al fondo, solo faltaba un poco más. Entre todos, trabajando juntos, estaban a punto de conseguirlo. El trabajo en equipo forjaba héroes, ya lo contaban las leyendas de los antepasados, esas que ellos habían tachado de exageraciones labradas a base de años.

La claridad que atravesaba sus párpados les marcaba la meta, el camino a seguir, la culminación de un esfuerzo que les permitiera rozar un sueño.

La galería se alargaba empujada por las ansias, las arenas cedían ante el empuje de los anhelos, ante la determinación de aquel grupo de jóvenes cegados durante generaciones que demostraría que en el exterior también era posible la vida.

El cobijo de la oscuridad había pasado a ser un cuento de abuelos superado por la curiosidad de una juventud que soñaba con vivir alejada de las madrigueras que les habían visto nacer, de la tierra que asfixiaba sus impulsos.

En cuanto el excavador que abría la marcha sacó el cuerpo del túnel, los demás dejaron de respirar para escuchar la mezcla de miedo y emoción que latía en sus pechos.

El grito de júbilo les devolvió la respiración y las ganas de un mañana prometido a su raza que recuperara el sentido que deberían albergar sus ojos.

La osadía de unos pocos, otorgaría la capacidad de ver a las futuras generaciones, convirtiendo a aquellos valientes en héroes de leyenda.

SALE EL SOL

2011-02-22T18:10:00.000+01:00

Sale el sol en la dehesa y los primeros trinos despiertan a las encinas. Amanecer con frescura de rocío y aroma de brezo que hace despertarse al bosque aún medio dormido.

Sale el sol para que el tomillo se abra y resplandezca el brillo en las hojas de la jara pringosa.

Sale el sol. Despierta el bosque. Despierta la vida.

*Micro publicado en la agenda 2011

LA OFRENDA DEL ALCORNOQUE

2011-01-27T11:09:00.002+01:00

El alcornoque nació triste porque sus frutos carecían de dulzor y su sombra nunca le pareció suficiente gratitud para aquel que le cuidaba. Por eso decidió poner su piel a secar al sol y ofrendarla como tributo al hombre. Agradecido, el hombre inventó mil usos para aquella piel del árbol que se tiñe de rojo al ofrendar.
*Micro incluído en la agenda 2011

LAS LÁGRIMAS DEL CHOPO

2011-01-15T15:00:00.000+01:00

Llora el chopo lágrimas de plata y su sollozo se pierde en la galería. El viento le arranca lamentos que la corriente llevará lejos, más allá de pueblos decrépitos, para que su llanto conozca lugares donde la plata es prestada a las aguas por el brillo de la luna y no por las lágrimas del chopo.

*Micro incluido en la agenda 2011

AGENDAS PARA EL 2011

2011-01-10T13:13:00.001+01:00

Por si alguien no lo sabe, este 2011 recién estrenado ha sido proclamado el año internacional de los bosques. Para apoyar la protección de este ecosistema, la Consejeria de Medio ambiente de la Junta de Andalucia, ha decidido editar una agenda en la que aparecen micros de 60 palabras que homenajean al bosque mediterráneo.

El motivo de que esta entrada se cuele entre mis otras realidades, no es otro que la alegría que me produce haber “colado” nada más y nada menos que 5 micros en esta agenda que , por supuesto, ocupará un lugar destacado en mi estantería XDDD.

La alegría y el orgullo no acaban aquí, porque encima resulta que este proyecto nació dentro del colectivo SevillaEscribe y, junto a Raelana Dsagan, me estrené como coordinadora. Después de leer, corregir, “aconsejar” y seleccionar, conseguimos un total de 50 micros de los que ¡¡¡han entrado 29!!!!

Así que este 2011 empieza dándome alegrías literarias a lo grande porque habrá 10.000 personas que leerán parte de mi trabajo y eso me llena de orgullo y satisfacción xd.

2010-12-23T19:44:00.001+01:00

FELICES Y LITERARIAS NAVIDADES A TOD@S

LA EXCEPCIÓN

2010-12-20T17:58:00.000+01:00

Pedro y Quique eran amigos desde la infancia, los mejores amigos desde que se vieron. Sus vidas quedaron impregnadas de una complicidad inexplicable que hacía que, incluso, las cosas que les pasaban fueran las mismas.

Si Quique tropezaba, no pasaba ni media hora antes de que Pedro también tropezara. Lo mismo pasaba con las pisadas involuntarias a las cacas de perro, los enganchones en las matrículas dobladas de los coches o las manchas de tinta con bolígrafos que se estropeaban.

Pero esta extraña unión no les pasaba sólo en situaciones tan cotidianas, vivieron esa complicidad en el colegio, al ser cogidos in fraganti con las chuletas como cuerpo del delito, en el instituto, cuando catearon por las mismas causas el carné de conducir… en la universidad, en realidad, tuvo lugar la única excepción en sus desdichas compartidas.

Antes de pasar a ella, debo comentar que siempre hubo una pequeña (bueno, a veces no tanto) diferencia en el entorno en el que les sucedían las cosas. Pedro siempre tuvo más público.

Cuando Quique tropezaba lo hacía en medio de un descampado con la sola presencia de su amigo, cuando le llegaba el turno a Pedro ya estaban en el centro comercial rodeados de gente. Si a Quique se le rompió el pantalón en medio de la clase de gimnasia, a Pedro le pasó en medio de la cafetería en plena hora punta. La diferencia de público siempre había sido notable, por eso la excepción, cuando aún no sabía que lo era, le hizo temblar pensando en lo que se le vendría encima. No sintió temor por su amigo, que hubiese sido lo correcto, sino por él mismo y la diferencia que, valga la redundancia, siempre los había diferenciado.

Ocurrió el día en el que se celebraba la graduación de la facultad. El acto oficial había terminado y los cientos de personas asistentes disfrutaban del catering en el salón.

El ambiente se había alegrado (quizás demasiado) por el alcohol, y la timidez fue venciéndose hasta que dio paso a las salidas de tono.

Envalentonados por el aire festivo de la situación, los audaces se fueron turnando en el escenario, micrófono en mano, para recibir los aplausos, las risas y los abucheos de los testigos a su elocuencia atropellada por las tonterías.

Y le llegó la hora a un achispado Quique dispuesto a contar las anécdotas más desternillantes de aquellos años.

Se oyó una voz alegre:

—Aquí tienes una más que contarle a tus nietos.

Y sucedió. De un tirón decidido, los pantalones y el calzoncillo de Quique acabaron en sus tobillos, mientras sus manos se aferraban al micro ante los más de 500 ojos que llenaban el salón.

Esa fue la excepción. El motivo que hizo que Pedro temiera por su suerte y permaneciera una semana encerrado en su cuarto. Pero nunca había sucedido. Era como una especie de excepción que confirmaba la regla y Pedro se alegraba por ello cada vez que pensaba en la complicidad que los mantenía unidos.

Era la excepción… o al menos, eso pensaba cuando lo admitieron como concursante en la casa de Gran Hermano.

** Este texto fue inspirado en la frase: "La estupidez de tu acción es directamente proporcional al número de personas que te esté viendo en ses momento" de la archiconocida Ley de Murphy.

CÓMO HACER UN WESTERN

2010-11-30T10:45:00.001+01:00

¿Quién no ha soñado alguna vez con vivir en el viejo y salvaje oeste americano? Esas puestas de sol confundiendo el horizonte de sus interminables llanuras, ese ganado pastando en libertad para llevar la prosperidad a sus espléndidas tierras, ese pueblo que nace en medio de ninguna parte y cuya seguridad está asegurada por hombres valientes que ostentan la ley…

Ay, el oeste y sus encantos…, pero claro, mientras que las cabezas pensantes de este mundo averiguan cómo viajar en el tiempo a un precio asequible, no nos queda otra opción que sumergirnos en el mundo creado por el cine del oeste y seguir soñando.

Muchos pensarán que el género del western está pasado en la moda del celuloide y alzarán sus voces para ocultar los gritos de los iluminados que han mezclado vaqueros con extraterrestres, vampiros e incluso tenores de ópera…

¿Da para soñar o no da para soñar? A no ser que tú seas de los que no se conforman con soñar y pienses, como yo, que hay modas que merecen ser resucitadas y que hay mundos que nunca debieron caer en el olvido.

Si, pensando en las nuevas generaciones, algún día te apetece hacer un documento gráfico que enseñe a los jóvenes de hoy que el cine americano no siempre estuvo adornado con adolescentes que cantan ni con personajes de sagas que se escaparon de sus libros, cuenta conmigo. Y para demostrarte mi apoyo, dejo escritas a continuación una serie de anotaciones, totalmente imprescindibles, para abordar la recreación de tan respetado género:

1. El pueblo:

Debe tener: una iglesia, un salón con un abrevadero en la puerta (después repasaremos ampliamente la decoración del salón), una comisaría con una sola celda. Si se posee un presupuesto adecuado, se aconseja incluir una barbería y un banco.

Dato a tener muy en cuenta: obligadamente, el pueblo debe ocupar una sola calle.

2. Los alrededores:

Conviene ambientar con un río más o menos caudaloso; una mina abandonada o no (según gustos) y, totalmente imprescindible: una montaña al fondo (alargada y no demasiado alta) por la que aparecerán los indios bien ordenados y en fila de a uno.

*Nota: Si se decide poner un fuerte, conviene alejarlo del pueblo para que la llegada del Séptimo de Caballería no se produzca demasiado rápido.

3. Los personajes:

El número y protagonismo vendrán dados por el presupuesto del que se disponga, pero convendrá tenerse siempre en cuenta, que hay personajes imprescindibles y que deberán aparecer en dos grupos claramente diferenciados:

a)los buenos: el sheriff, el predicador, el vaquero encargado del ganado y la dueña del salón que, obligadamente, deberá ser la mujer más guapa del pueblo. Se aconseja incluir algún niño jugando en la calle (que entorpezca la huída del malo a la vez que el bueno se preocupe por la integridad de la criatura) y una muchacha que sepa gritar pidiendo ayuda (si el presupuesto es demasiado ajustado, será la dueña del salón la que grite pidiendo ayuda).

b)los malos: aquí hay que tener cuidado porque, aparte de los indios, si se introduce algún forajido, caza recompensas o bandidos a sueldo, nunca, repito, nunca, deben pertenecer al pueblo. Siempre serán forasteros. Siempre.

4. Atrezzo:

En este apartado prestaremos especial atención al decorado del salón. Como ya he dicho antes, en la puerta debe colocarse un abrevadero lo suficientemente grande como para que un hombre quepa dentro, porque es necesario que durante el trascurso de una pelea, al menos, un vaquero caiga dentro.

La barra del salón ha de ser exageradamente larga y debe tener la pared absolutamente repleta de botellas. Aunque en la película no aparezca nadie bebiendo, la pared es insustituible, porque será la causante del efecto en el tiroteo que tendrá lugar, forzosamente, tras las puertas batientes del salón.

Como atrezzo es importante, también, procurarse un cadalso de fácil montaje, aunque si el presupuesto no lo permite, cualquier árbol solitario servirá.

Deberás disponer de, al menos, dos caballos: uno rápido y uno lento. El más veloz deberá ser, inexcusablemente, la montura del bueno y el caballo lento pertenecerá al malo. Este punto no admite variaciones.

Para elegir a los pieles rojas sólo deberán tenerse en cuenta dos cosas: tienen que saber formar una fila perfecta en la montaña del fondo y gritar formando círculos. Lo demás, quedará sobreactuado.

La elección de las armas no presenta un problema demasiado grave porque aunque en el tambor del revólver quepan una cantidad muy, muy limitada de balas, siempre se puede arreglar con efectos de sonido y alargar así el efecto del tiroteo.

Por supuesto, no puedes olvidarte de incluir alguna que otra planta rodadora para que atraviese las escenas de tensión contenidas.

Y esto es todo, creo que no olvido nada importante, espero haberte ayudado a dar el salto a tu gran sueño. Si te asalta alguna duda o quieres especificaciones más concretas, no lo dudes:

comohacerunwestern@west.com

PESADILLA EQUIVOCADA (CON VOZ PRESTADA)

2010-11-22T12:55:00.000+01:00

Beatriz Salas en su blog A mi manera ha tenido a bien prestarle su voz a mis palabras. Es una sensación extraña con un resultado emocionante, algo así como lo familiar y lo desconocido tomados de la mano XDD.

¿Os apetece escucharlo?

Mil gracias, Beatriz.

DEMASIADAS PÉRDIDAS

2010-11-15T13:00:00.000+01:00

Óleo de Eduardo Naranjo

Cuentan que cuando regresó ya no era el mismo. Que sus ojos se habían acostumbrado a mirar sin ver y su mirada se asomaba a dos ventanas vacías que no transmitían las sensaciones del alma.

Cuentan que convirtió el silencio en su cobijo y construyó su mundo alrededor de él. Se enfrentó a un lienzo en blanco y vació sobre él todos sus miedos, todo lo que había ido dejando atrás y que lo fue alejando de lo que una vez había sido.

Cuentan que la guerra salió de sus venas convertida en colores y la tela reflejó todo lo que perdió entre el sonido de balas esquivadas y el olor a batallas perdidas o ganadas.

Demasiadas pérdidas…demasiado blanco en la tela… demasiado silencio en el alma.

Cuentan que cuando el miedo tomó las riendas del pincel, las imágenes empezaron a tomar forma con la naturalidad de los recuerdos evocados en sueños. Una bota para todos sus compañeros que dejaron de ser; otra, cruelmente parecida, para honrar a los enemigos que una vez fueron. Un rosario para recordar la fe que perdió por el camino, la mentira que desapareció entre olores a trinchera.

Cuentan que dibujó su propio rostro, el de antes… lo intentó. Cambió aquellas facciones mil veces pero nunca llegó a reconocerse… ni en los ojos de antes ni en los de ahora.

Cuentan que acabó su obra dándole forma a su miedo, a la certeza de saber que en realidad nunca regresó que, lo que una vez fue, se convirtió en lamento que vaga rebuscando entre sus pérdidas.

SUEÑOS DE DIVA

2010-11-04T12:04:00.000+01:00

Ahora que se escapa el día,

ahora que todos duermen

es hora de hacer conciencia...

aunque se tiente a la suerte

y se transforme en arpía.

Recaudaré vanidades

que le griten fuerte al ego,

que silencien los errores

para sepultarlos luego

como pecados menores.

Soportaré las heridas.

Afrontaré las verdades.

Lloraré a escondidas,

oculta en mis realidades

lágrimas de despedida.

Me marcho sin equipaje

pero las ausencias pesan.

Nadie me avisó del peaje:

no puedo ser quien era

para empezar este viaje.

Parto en busca de mi verdad

la que siempre me negaron.

Ocultada en la humildad

(la que tanto disfrazaron)

se esconde mi dignidad.

BUENAS INTENCIONES

2010-10-16T20:30:00.001+02:00

Hoy me he levantado con la sensación de ser capaz de cambiar el mundo. Mis sentidos estaban convencidos de poder aportar ese grano definitivo, ese que sacude la montaña y hace que se mueva en la dirección correcta. La certeza de haber alcanzado el momento de plenitud adecuado para dejar a un lado los discursos inútiles y empezar a crear hechos concretos, ha hinchado mis pulmones mezclándose con el aire de la mañana.

Mis ojos se han abierto a un mundo de posibilidades renovadas y con el alma llena de esperanzas tangibles y definitivas he abierto la ventana. Fuera todo seguía igual. Las prisas, el anonimato, la soledad en medio de tanta gente... la vida. He tomado consciencia de ese "igual que siempre" y en un acto, pleno y sincero, de humildad he cerrado la ventana y he vuelto a meterme en la cama.

Fuera todo sigue igual.

UNA PAREJA EXTRAÑA

2010-10-04T14:57:00.001+02:00

Siempre se habían considerado una pareja extraña.

Incluso ahora que ya no estaban juntos. Ya no compartían sus vidas, sólo les quedaba un pequeño vínculo al que recurrían una vez al año.

Dejaron de creer en promesas eternas, en la existencia de las almas gemelas… y eso era, precisamente, lo que los mantenía firmes a la hora de cumplir con aquel ritual.

Un rito de protesta para demostrarle al mundo las mentiras que se ocultaban detrás del rojo San Valentín.

Año tras año, ellos prescindían de esa víscera que late, al que los demás vinculan el roce de la piel. De esa sensación en el estómago al que todos ponían el nombre equivocado. Aquellas dos palabras, para ellos, estaban prohibidas.

Para ellos la celebración de San Valentín se reducía a un encuentro sexual. Año tras año, cita tras cita. Sólo sexo.

** Hoy me apetecía recordar mi primera participación como cuentacuentos

MICRO FINALISTA

2010-09-25T19:11:00.000+02:00

Este microrrelato ha quedado finalista en el VIII certamen internacinoal de microcuento fantástico de la revista Minatura y quiero agradecérselo a los cuentacuenteros porque sus frases siempre consiguen sacar a flote mi inspiración. Gracias XDDD.

EL RELOJ

Aquel antiquísimo reloj de pared exhaló su último tic tac; el silencio se hizo insoportable porque le gritaba la confirmación de un nuevo fracaso.
Aquél tampoco era el reloj que buscaba, no contenía el tiempo en su interior.
Llevaba años perfeccionando el arte de elegir el segundo adecuado para detener el avance de las agujas de forma irremediable. Sabía cómo manipular el mecanismo para arrancarlo de la misión que lo había creado.
Ante su contacto magistral cualquier reloj dejaba de serlo, olvidaba para lo que había sido creado y el tiempo y su medida dejaban de ser importantes para sus ruedas y engranajes.
Pero aquél había resultado ser uno más, uno de tantos que acortaba sus esperanzas y le alejaba de sus sueños.
Quizás fuese el único ser humano que mantenía la fe en la realidad que ocultaba el cuento que su abuelo, relojero de los de antes, le había contado susurrando palabras que contenían un secreto guardado por todos los de su profesión.
Quizás fuese el único ser humano que creyera en la existencia de un reloj antiguo que contenía en su interior la esencia del tiempo y que, parando el progreso de sus manecillas en el segundo adecuado, el tiempo se detiene para el relojero que supo captarlo.
Quizás fuese el único ser humano que derrama lágrimas frente a un montón de relojes parados y llora su silencio.

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MI LUGAR EN EL MUNDO

2010-09-20T13:31:00.000+02:00

Amanece y mi día a día comienza de nuevo.

Despierto una vez más al trasiego de caras desconocidas, a la avalancha de pasos con prisas y a las miradas que miran sin verme. La indiferencia duele menos cuando viene acompañada de la caridad despreocupada de las monedas.

Todos dan por supuesto que este rincón es mi lugar en el mundo pero no siempre pertenecí al mobiliario urbano de esta ciudad que siento ajena, ni a esta calle céntrica que no siento mía.

Mi país quedó atrás, en el tiempo y en los recuerdos. Se alejó de mi rutina entre la espuma marina de la estela de un barco y el color de crepúsculos que se perdieron antes de llegar a ser compartidos.

Partí en busca de un amor de verano que se heló con la distancia del invierno. Perseguí el recuerdo de unos besos que sólo encontraron consuelo entre las notas musicales de la única compañía que me encadena a mi pasado: mi acordeón.

Su voz triste me recuerda cada día el destino que eligieron los pasos de mi corazón. Rememora con cada nota, la tristeza de los motivos que me hicieron visitante asiduo del país de los sueños rotos, donde reina el amor no correspondido mirándome con sonrisa irónica, mientras yo me refugio en las líneas de un pentagrama que me anestesie el alma.

Para los paseantes de esta calle concurrida, no soy más que el desamparado extranjero que se esconde detrás de su acordeón para gastar una y otra vez las notas de la misma canción.

...como quisiera poder vivir sin aire

como quisiera poder vivir sin ti ...

PERFECCIÓN INCOHERENTE

2010-09-14T15:31:00.000+02:00

Se quedó mirando fijamente la preciosa casa de muñecas que, de pronto y sin explicación, había aparecido en medio de su dormitorio. Su tejado a dos aguas con aquella veleta inmóvil que la apuntaba, una diminuta cama que prometía ser acogedora, una escalera estrecha y empinada que comunicaba los dos pisos, sus paredes empapeladas con estampados que llegaron a parecerle hipnóticos… todo en aquella casa parecía invitarle a que se convirtiera en su habitante. Era, simplemente, perfecta.

Y entonces sucedió. Aporrearon la puerta con tal fuerza que temblaron las paredes. Con el corazón en un puño, Ali abrió la puerta para encontrarse ante un hombre muy gordo que la miró con los ojos más crueles que había visto nunca. Con esfuerzo, pasó su cuerpo por el hueco de la puerta y le ofreció una sonrisa de dientes retorcidos que dejó escapar un olor a cloaca que le revolvió el estómago.

Ante la mirada atónita de Ali, el hombre abrió su enorme mano de dedos rollizos para mostrarle su palma.

¡Su gato! En medio de aquella llanura de carne, estaba tendido el cuerpo de su gato, le habían arrancado los ojos, ahora era un gato ciego… ¡un gato muerto!

Aterrorizada miró los minúsculos ojos de aquel hombre gordo y leyó en su mirada la crueldad de sus actos y, lo que fue peor, la de sus intenciones.

Corrió y corrió para salvar la vida, como en sus peores pesadillas, hasta que de pronto tuvo el convencimiento de que su única salida era aquella casa de muñecas.

Se escapó de aquellas manos enormes, desapareció ante la mirad perpleja de aquel gigante que, frustrado, lanzó el gato inerte por la ventana del dormitorio.

Ali respiraba con dificultad, escondida en el hueco de la escalera, entrecerrando los ojos como si el no ver evitara que la vieran.

Vio la espalda del hombre gordo desapareciendo por la puerta y el sonido seco del portazo la hizo soltar aire y volver a respirar tranquila.

Ali salió de su escondite y se dejó conducir por el estampado de las paredes. De alguna manera, era como si aquellos dibujos intrincados guiaran sus pasos.

Su paseo terminó en la cocina. Estaba plagada de piezas de porcelana, decoradas con flores cursis que se contorneaban de una línea dorada que resaltaba el gusto recargado del conjunto.

Bandejas, tazas, platos, tazones, escudillas, fuentes… y en medio de aquel derroche: una mesa coja.

Ali se sintió defraudada, recordó la impresión que la casa de muñecas le había dado desde fuera y decidió dormir para olvidar el cambio de sensaciones.

La cama era dura, incómoda, fría… Ali pensó que la perfección no existe, que es una mentira, una ilusión óptica que desaparece en cuanto te acercas.

Se cubrió con la colcha de aspecto precioso y tacto áspero pero no cerró los ojos. Permaneció quieta, con la mirada inmóvil en la ventana de su dormitorio. La luna estaba llena y ofrecía la iluminación perfecta para las nubes que jugaban con el satélite.

En un momento dado, Ali observó una especialmente esponjosa que mutó ante su sonrisa y tomó forma de retrete. Una nube con forma de retrete tampoco es algo tan incoherente, pensó, al menos no el día que has visto a tu gato muerto y tratas de dormir en la cama de una casa de muñecas decorada con un papel hipnótico.

Ali se rindió al sueño en cuanto la nube se deshizo. Cuando abrió los ojos ya era de día, el sol entraba por su ventana iluminando el espejo que había junto a su cama.

Se enfrentó a él llena de sensaciones confusas y vio a una niña rubia que se había llenado de arrugas, con una sonrisa vacía y unos ojos llenos de brillo artificial.

Sobre su mesilla, un cenicero con una única colilla. Hay imágenes capaces de explicarlo todo. Ali buscó debajo de las sábanas sus ganas de levantarse, pero no las encontró y volvió a cerrar los ojos.

SUÉÑAME SIN PUDOR

2010-09-09T14:53:00.001+02:00

Abandónate y suéñame sin pudor.

Cumpliré todas y cada una de tus fantasías.

Haré realidad el lado más erótico

de los sueños que no consigues recordar al despertar.

Bailaré para ti,

seré todo lo que seas capaz de imaginar,

y te protegeré de tu parte racional,

esa que impide que existamos en un mismo espacio.

Aún no puedes verme, pero sigue deseándome

y conseguiré que supliques que me quite el sombrero,

mientras Joe Cocker pone música al momento

en el que nuestras fantasías se convierten en piel.

MUNDO INTERIOR

2010-09-06T19:50:00.001+02:00

No era necesaria una bola de cristal para ver los espíritus en torno a él, porque nunca existieron. Las sombras que lo amenazaban sólo estaban en sus sueños y las voces que lo atormentaban no existían fuera de su cabeza.

Consumió su vida huyendo de su propia imaginación y de los monstruos que ésta había creado.

Buscó incesante la puerta que lo sacara del mundo de su consciencia pero sólo encontró ventanas que se asomaban a mundos discordantes llenos de pensamientos irreales.

Se encontró perdido dentro de su propia mente repleta de absurdos, de caminos que nunca llevaban a ninguna parte y de espectros que levantaban laberintos para mantenerlo alejado de la cordura.

EL TÚNEL

2010-09-04T15:08:00.003+02:00

Hoy he visto la luz al final del túnel.
Me asusta. Mis padres me llaman desde el otro lado con la promesa de una vida mejor, pero yo sigo teniendo miedo.
Temo abandonar la seguridad de la única vida que conozco. No, no quiero cruzar.
De pronto siento una paz interior que me empuja hacia el final del túnel, creo que he dejado de ser lo que era hasta ahora. Creo que abandonaré este mundo para siempre.
Atravieso la luz, siento miedo, siento frío.
Unos brazos extraños me esperan en la luminosidad que amenaza con cegarme.
Nadie me dijo que lo primero que oiría al cruzar sería mi propio llanto.
Menos mal que mi madre me acoge entre sus brazos y puedo oir sus latidos...como siempre.
Sé que estoy vivo. Ya no tengo miedo. Esto no es un final es un comienzo.

LAS AVENTURAS DEL ABUELO

2010-08-30T10:00:00.002+02:00

_ A base de plomo curaban todos los males, esos sí que eran buenos tiempos… y los hombres eran hombres de verdad, no como esos muchachos de hoy que son protagonistas de aventuras insulsas. Un duelo al amanecer, dos valientes frente a frente. Una carrera feroz a lomos de un caballo desbocado, una explosión en una mina abandonada… eso sí que son páginas de acción.

El abuelo negó con la cabeza y acalló su discurso después de soltar su última frase a modo de sentencia:

_ Eso sí que es literatura.

José Miguel lo vio salir de su cuarto, con los familiares andares zambos de siempre y cerró con aire decidido su libro de vampiros. En silencio, cogió la pequeña novela de papel amarilleado y, en un acto reflejo, olió sus páginas.

Olían a viejo, pero quizás aquellas aventuras de vaqueros fuesen tan buenas como decía el abuelo.

TRAS MI VENTANA

2010-08-28T16:23:00.003+02:00

Un mal día llega a su fin. Vuelvo a estar sin trabajo. La hipoteca ha vuelto a convertirse en una espada de Damocles y a partir de mañana la incertidumbre y las negativas volverán a pegarse con mis ganas de seguir adelante.
A oscuras en mi dormitorio, rompo en llanto sin alcanzar el desahogo que necesito y mi mirada se pierde más allá de los cristales empañados… hacia el frío del invierno que duerme junto a las calles.
En el parque de enfrente palpita un fuego encerrado en latón, único aliciente al que se aferra un alma acurrucada bajo una manta raída, compañera insuficiente en las horas nocturnas. Secaré mis lágrimas y me dejaré arrastrar por el sueño… Mañana patearé las calles, buscando un cambio para mi suerte que me aleje de llantos escondidos tras mi ventana.

SENTIDOS DE ARTE

2010-08-24T12:50:00.002+02:00

Podía percibir cualquier cosa a través de sus sentidos multiplicada por diez, pero no llegaba a comprender ninguna, como si la esencia de lo que había sido hasta entonces estuviera englobada en un nuevo orden, totalmente desconocido.

Podía saborear, como siempre, pero su paladar encontraba colores en lugar de sabores. El tacto de sus manos, de toda su piel, detectaba tonalidades en vez de texturas.

Los olores que le llegaban se desgranaban en su cerebro en forma de pigmentos y los sonidos se habían transformado en suaves pinceladas de arte que se confundían con sus poros.

Su vista le reveló la verdad y con los ojos de su intuición, ese sentido intangible, descubrió que lo que una vez fue una persona, ahora flotaba convertida en lienzo.

A QUIÉN LE IMPORTA

2010-08-20T13:38:00.001+02:00

Pasea al borde del abismo que crearon sus miedos, con todas las preguntas enredadas en las agujas muertas de los pinos. Las dudas crecen allá abajo y, sin embargo, la tierra continúa soportando el peso de sus pies.

Busca la redención mirando hacia el lugar equivocado mientras el azul se derrama, indiferente, sobre la sombra que proyecta a su paso.

Quizás cree que ahí abajo dejará de ser él mismo y sueñe con que las emociones no entienden de cielo ni de infierno. Quizás al asomarse descubra que el instinto sí conoce las diferencias y es buen guía para pasearse entre lo divino y lo humano.

Pasea al borde del abismo que crearon sus miedos pero a aprendido a mirarlos de lejos, a impedir que le rocen la piel y le secuestren el alma.

¿A quién le importa lo demás?

** Experimento literario dedicado a Sam, espero que te guste XDD

// ** La fotografía pertenece a Sam

CABALLERO POR SUS OJOS

2010-08-15T20:49:00.001+02:00

Supo que volverían a verse, en el mismo momento que se cruzaron en el metro. Lo vio en el fondo de su mirada, en la profundidad de sus pupilas llenas de sueños por cumplir.

Y lo supo, tuvo la certeza de que su nueva misión en la vida sería buscarla, como un loco quijotesco a la búsqueda de su Dulcinea. Encontrarla de nuevo, para ofrendarle su armadura y sus dotes de leal caballero andante.

Sus miradas se cruzaron por un breve instante y sellaron el pacto, en secreto, sin que ni siquiera sus corazones fueran conscientes, sin que ni ellos mismos supieran del destino que acababan de forjar en medio del silencio perfumado de humanidad que llenaba el metro.

No hay escenario que invalide al destino.

No hay promesa que vacíe más el alma que la que se hace siguiendo a la intuición del instinto.

No hay caballero más loco que el que otorga su vida en persecución de una mirada, en espera de un pestañeo correspondido.

EL SACRIFICIO

2010-08-09T13:52:00.001+02:00

Todos en círculo, con las manos unidas y las mentes ensangrentadas. La última ofrenda de la temporada había congregado, alrededor de la arena sagrada, a lo más florido de cada casa.

El rojo del sacrificio brotó de aquella piel negra y el baile del iluminado se adornó con movimientos de falsa valentía, mientras los instrumentos del ceremonial se hundían en la carne sacrificada.

Fue el momento en el que luces y sombras se confundieron sobre el altar de albero y los participantes del rito sangriento rompieron la armonía del círculo sagrado, entre vítores y pañuelos blancos, para aplaudir el supuesto arte liberado en aquel sacrificio del que todos habían sido partícipes.

UNA MUJER EN LA HISTORIA

2010-08-06T14:05:00.000+02:00

Quiso el destino que naciera hija del rey de Tiro y que compartiera mi sangre con Pigmalión, que acabó heredando el trono, y con Ana, mi pequeña Ana.

Nada se habló de sentimientos del corazón, ni del lenguaje de la piel, ni de los suspiros del alma… el rey sólo tuvo palabras para el deber cumplido, como monarca y como hermano mayor.

_¿Me has mandado llamar?

La vida de Siqueo fue arrancada en cuanto mi hermano, rey poderoso y hombre cruel, conoció de mis labios el paradero del tesoro.

SE DEJÓ LLEVAR

2010-07-30T14:41:00.001+02:00

_¿Bailarás conmigo un último vals?

Nunca supo si aquella frase fue pronunciada en serio o sólo trataba de arrancarle una de sus últimas sonrisas pero, a partir de entonces, sus horas de sueño inducido se llenaron de notas musicales y pasos de baile.

Sus momentos alejados del dolor, se perdieron entre telas vaporosas que giraban al compás y una mano agarrada a su cintura que conseguía que fuera capaz de flotar, etérea, irreal… por una vez en su vida se dejó llevar.

Aquella frase le regaló el final que necesitaba, un acabar acompasado, al ritmo de su vaivén, soñando con melodías compartidas que la alejaron de una realidad arrítmica. Se fue sintiendo sus manos en la cintura, girando en un baile imaginado al que le quedaron pequeñas todas las partituras inventadas. Se dejó llevar.

ESPERANDO A LA TORMENTA

2010-07-27T17:26:00.001+02:00

La carretera serpentea en medio de ninguna parte, sin un destino concreto, como si se tratase de una línea descontrolada dibujada por una mano infantil. A ambos lados de su trazado, la regularidad del terreno se ve salpicada de matojos cuya única utilidad es dejarse azotar por el viento salado y secarse al sol para aportar un matiz diferente a la uniformidad que los rodea.

En el horizonte, el cielo se confunde con la tierra, porque cuando la tormenta se acerca amenaza a todos por igual: a los cielos, a las tierras, a los mares, a los vientos… todos quedan pintados con el mismo color gris, húmedo, triste y monótono.

El coche es un punto insignificante en el paisaje, una anécdota fugaz que no dejará huella ni recuerdo en la grandeza de la soledad natural que atraviesa. Por eso, cuando abandona el trazado de la carretera y se dirige hacia el final del paisaje, nada a su alrededor se inmuta.

Una figura sale de él para asomarse al borde de todo lo que existe, a ese final abrupto de la tierra que da paso al mar, allá abajo, muy abajo. Su fragilidad se hace notable al entrar en comparación con la naturaleza que la rodea, azotando su pelo, sus ropas, impregnándola de la humedad que flota en el aire.

El gris sigue aumentando su protagonismo, sobre su cabeza: en forma de algodones ensuciados… bajo sus pies: como espuma embravecida.

La figura permanece inmóvil sobre el acantilado, confundiéndose con la quietud que reina en la tierra, batiéndose con la agitación que mueve las aguas, sintiendo con la lentitud que empuja a la tormenta.

Su mirada se pierde entre matices de grises, esperando con paciencia a que la lluvia moje las huellas de ida y vuelta que sus pies dejarán tras su partida.

MUERTE EN SOLEDAD

2010-07-14T13:58:00.000+02:00

Cuando entré por primera vez en la que, a partir de entonces, sería una más de las propiedades de mi familia, mi espíritu no soportó pesares distintos al del cansancio que el largo trayecto cabalgando le había inflingido. Ninguna sombra se abatió sobre mi alma, ningún presentimiento oscuro añadió peso a mis hombros y sin embargo… entre aquellas paredes de piedra enmohecida y cortinajes hechos jirones, la soledad de la noche se multiplicaba como por arte de alguna magia desconocida por los mortales de buenas costumbres.
La primera noche que pasé entre sus muros podría resumirse en una sola palabra: soledad.
Tan tremenda sensación para un hombre, familiar y acostumbrado al calor del hogar, como lo era yo hizo que las horas se arrastraran lentas y espesas, como el lodo que atrapa tus pies en los pantanos y evita tu avance. La soledad se pegó a mi piel, impidió que mis párpados descansaran y aumentó el eco que provocaban los latidos en mi pecho.

En el momento en que Mara, el ama de llaves contratada por mi padre, puso los pies en el suelo de la cocina, mi angustia se tornó palabras y le contaron lo pesaroso de mi noche pasada.
La buena señora, de alma cristiana y corazón piadoso, hizo dos veces la señal de la cruz antes de contarme lo que yo debería haber sabido antes de pernoctar en aquella casa, pero por lo visto, nadie había tenido a bien informarme de lo que hubiese acontecido tantos años antes.
Según la hábil narración de Mara, aquellas paredes estaban impregnadas de los sentimientos del hombre que las construyó.
_ Murió en la más tremenda de las soledades _ volvió a persignarse como si aquel gesto lo explicase todo.
Después de varias invocaciones al Espíritu Santo y llamamientos a algún que otro Santo, con menos abolengo pero con más tradición local de protectorado, conseguí que mi mente asimilara la historia de aquel hombre y de su muerte en soledad.

He de avisar a quien me lea, que la historia llegó a obsesionarme hasta tal punto que esa obsesión fue la que me llevó a un comportamiento que nunca, ni antes ni después, ha vuelto a repetirse en mi persona y en mis buenas costumbres.

El hombre que construyó la casa, se casó en segundas nupcias tras haber enviudado. La esposa era una joven, de buena familia y mejor presencia, nacida en el condado vecino.
Quiso el destino que ella contara 25 años y que el dueño y señor de aquella finca aportar al matrimonio un hijo de 20 años de edad, con mirada más profunda, carácter más dulce y atenciones para con la joven que ensombrecían las de su padre.
Las habladurías narran hasta el momento en el que ambos huyeron del lugar y el drama se cebó por partida doble contra el buen hombre: como padre deshonrado y como esposo despechado.
Cuentan que nunca volvió a vérsele fuera de la alcoba, la misma que yo ocupaba, hasta el día en que la muerte se apiadó de él y vino a buscarlo para acabar con la soledad en la que él mismo había decidido recluirse.

En cuanto la señora Mara me dio las buenas noches y tomó el oscuro camino que llevaba al pueblo, subí el candelabro a la alcoba y pude observar cómo la obsesión por aquel individuo se apoderaba de mi mente y de mi alma. ¿Qué podría empujar a un hombre cabal a dejarse morir en vida? ¿Qué fuerza desconocida lo había impulsado a aquella actitud estática en vez de tomar la decisión de perseguir a los amantes y dar debida cuenta de su venganza?
El cúmulo de preguntas sin respuestas y esa sensación pegada a cada porción de mi piel, hicieron que mi mirada, igual de trastornada que mi mente, comenzara a ver aquella habitación de forma diferente.
Ya no era una alcoba, era el lugar escogido para un encierro. Con la falta de volunta que aquel hombre había impuesto a sus movimientos y a su vida, hubiera sido exactamente igual si las ventanas hubiesen desaparecido de los muros. Si hubieses tapiado la puerta, el desenlace hubiera sido exactamente el mismo porque lo que su pena perseguía era una habitación cerrada… cerrada al mundo exterior y a su dolor interior.
Por un momento llegué a verlo, sentado en la mecedora sobre la que yo había puesto mi capa y mi sombrero. Estático, hierático, sin pestañear ante la entrada del sol entre las cortinas y sin molestarse en prender una mísera vela cuando la noche sumía su encierro en la más negra de las oscuridades. Siempre con la mirada fija en la misma pared.
Y entonces, mi mente perturbada y obsesionada, lo vio claro.
Bajé a la cocina, todo lo deprisa que podía correr sin que el aire movido por mi carrera apagara las velas del candelabro, y rebuscando en los cajones encontré un martillo, de dimensiones más escasas de las necesarias pero que ayudado por mi empeño podría servir.
Como si unas ansias desconocidas se hubieran apoderado de mis movimientos, la fuerza de mi brazo fue deshaciendo el muro que se interponía entre mi persona y mis temores a estar desvariando.
Introduje el candelabro por el hueco practicado y aparecieron ante mí: los dos amantes.
Entre cuatro muros que apenas dejaban espacio para la cama que los albergaba… dos cuerpos abrazados que presentaban en rictus típicos de los muertos ya descarnados, a quien su verdugo había tenido la deferencia de otorgar juntos el momento de su venganza.
Aquellos muros habían sido levantados alrededor de la cama, como si la tumba fuese el único tálamo que les fuera permitido. Una habitación cerrada para dos muertos que explicaba el misterio de la otra habitación, la que un muerto en vida consideraba su cámara cerrada.

LA MUJER DEL PARCHE

2010-07-10T13:46:00.000+02:00

Siempre me acompañó en la intimidad de mi cuarto, mirándome impasible desde la pared, como si ninguno de mis movimientos se escapara a la vigilancia de su único ojo.

Era una colorista interpretación del famoso retrato de la princesa de Éboli. Eso sí, una versión muy, muy libre ya que el autor tuvo la osadía de pintarla con colores estridentes, al más puro estilo Warhol. Por alguna razón, que nunca conseguí explicarme, mi madre pensó que aquella gama de bofetadas cromáticas quedaría perfecta en la decoración de mi dormitorio y el cuadro acabó rescatado de algún museo de monstruosidades para dar el toque de color en el desorden de un adolescente que no acababa de pillarle el punto a aquello del arte moderno.

Nunca me gustó pero, de alguna manera absurda, me recordaba a mi tía Encarna por lo que soportaba su presencia como una muestra de afecto hacia mi tía preferida.

Encarna era una mujer peculiar. Le gustaba enfundarse en ropas poco femeninas y perderse en la profundidad de algún coto privado con la única compañía de una escopeta. Su casa parecía un museo, estaba llena de animales disecados que te miraban fijamente y que daban la sensación de que se abalanzarían sobre los visitantes de un momento a otro.

No todos pueden presumir de una tía cazadora y eso la convirtió en mi tía preferida; mientras mis amigos contaban como las mujeres de sus familias chillaban y corrían ante la presencia de un diminuto ratón, yo me llenaba la boca enumerando los trofeos de caza que conseguía la valiente de mi tía.

La dureza caricaturizada de mi colorida princesa de Éboli concentrándose en su ojo sano, era la misma que yo le suponía a la tía Encarna cuando apuntaba a través de la mira telescópica y por eso la mujer del parche y mi tía siempre tuvieron algo en común aunque, de momento, sólo fuera percepción mía.

El día que me desprendí del cuadro, estaba seguro de que no extrañaría en absoluto a aquella mujer que me miraba con un solo ojo.

Fue mi regalo para la tía Encarna el día en que un desafortunado accidente cinegético la dejó sin su ojo derecho. Fue una especie de tributo a esa semejanza que yo siempre presentí y que, de alguna manera, el destino se encargó de realizar.

El vacío que dejó en la pared fue llenado por un póster de Eva Longoria que, por desgracia, no me recordaba a ninguna mujer de mi familia.

ONCE METROS

2010-07-04T14:38:00.001+02:00

Once metros pueden parecer miles y cuando esos metros son de cuerda, once son suficientes para distanciar dos mundos. Mi mundo está separado por un abismo de ese otro mundo, el de las sensaciones, un abismo de hilos y cuerdas que me alejan de poder sentir.

Once metros que me mantienen enredado en mi realidad y que me atan a la imposibilidad de corresponder a las sonrisas que provoca mi presencia.

Once metros de hilos que convierten mis deseos en anhelos soñados por un simple muñeco dirigido.

TARDES DE SÁBADO

2010-07-02T16:10:00.001+02:00

SÁBADO. 17 horas.

Un sábado más. La hora de costumbre y ella vuelve a estar donde siempre.
El mismo parque, el mismo banco, la misma mujer, la misma hora… sábado tras sábado la espera es la misma.
Observo desde lejos intentando descubrir lo que mantiene el equilibrio entre ella y el entorno, pero no hay nada que anuncie el motivo, el porqué para la rutina que ha impuesto a esas tardes.
Al principio pensé que era tan solo el producto de una casualidad, yo buscaba un personaje ofendido por el tiempo y ella era el retrato de lo que yo había esperado encontrar.
Su cabeza, sus hombros, su vestido de flores… todo aparecía ante mí de una forma extraña pero nítida, sin dejar lugar a dudas, salvo para mi parte racional, que se esfuerza en buscar excusas para no creer.
Su quietud es una imagen que rompe con la bulliciosa vida de alrededor. En torno a ella juegan niños, pasean jóvenes, charlan parejas maduras y hasta un par de jubilados discuten por un movimiento de ajedrez.
Hasta el árbol que la cobija en su sombra parece disfrutar más que ella de la vida que los rodea. Ella se limita a dejar pasar el tiempo.
Ha vuelto a hacerlo… interrumpe su quietud y se levanta del banco. Las seis en punto de la tarde.
Sus pasos son tranquilos, no arrastran prisas. Con movimientos serenos se aleja hasta desaparecer de mi vista.
En el fondo, sabía que hoy tampoco reuniría las fuerzas para abordarla… cogeré el camino de vuelta a casa y volveré el sábado que viene.
Después de todo, no tengo claro cómo contarle quién soy y que relación guardo con su vida.
¿Y si no quiere escucharme? Soy la prueba de que el desenlace de la historia no es el que esperaba, o al menos no es el que ella hubiese querido vivir.
Tal vez prefiera seguir esperando su sueño. Si aparezco y le hago ver que espera por un imposible… tal vez el dolor sea peor que la espera inútil.
Cuando la miro no me parece una persona triste, quizás está aferrada a esa esperanza y remover antiguas heridas la haga hundirse en una tristeza que ahora no siente.
Oculto tras mis gafas de sol lanzo una mirada al cielo.
_¡Menuda faena me dejaste!... estés dónde estés.
Con mis ganas de cumplir una promesa guardadas en el bolsillo, camino siguiendo un vestido estampado con flores que se confunde con el colorido de alrededor, y que acompaña su paseo con una sonrisa perpetua, casi asumida sin pensarla, y unos ojos mirando siempre al frente, viejos, cansados y empeñados en ver algo que su mente lleva años imaginando.
En su mirada se adivina la grandeza de sus recuerdos. Es como si su mente se hubiera parado en aquel momento de sus vivencias, como si no hubiera ni un antes ni un después, todo lo que quiere vivir es aquel preciso instante y aquella espera en el parque es la consecuencia inmediata.
Ahora identifico a esta mujer con aquella otra dama, la protagonista de la eterna espera en la historia que mi abuelo escribió a lo largo de su vida.
Las últimas visitas a este lugar me lo han dejado claro, nunca conseguí mirar más allá de lo que sus palabras contaban, no supe ver en sus ojos… y ahora ya es tarde para decirle que por fin lo entiendo y que en homenaje a sus recuerdos trataré de reunir fuerzas para contribuir a su sueño y ponerle un punto y final a la historia que nunca llegó a vivir.

MOCOS MARCIANOS

2010-06-27T14:25:00.001+02:00

Al sonarse la nariz sospechó que no era un humano cualquiera… aquello no podía ser humano.

Luís se había despertado de su siesta dominguera con una extraña sensación de atoramiento en la nariz pero, ni en sus peores pesadillas, había visto algo tan viscosamente horroroso y lo peor de todo era que aquello había salido del interior de su cabeza.

Aquella masa pegajosa e informe, de una inusual tonalidad verde chillón, lo mantenía con los cinco sentidos atrapados en el pañuelo, como si en el mundo hubiese dejado de existir todo aquello que no hubiera salido de sus fosas nasales.

Por si a Luís le quedaba alguna duda: aquellos mocos inhumanos ¡¡brillaban en la oscuridad!!

Por su mente pasaron todas las historias que había escuchado sobre abducciones extraterrestres y cambiazos de niños en sus cunas. El pañuelo que sostenía entre las manos era la prueba irrefutable de que todos aquellos cuentos formaban parte de la realidad… una realidad cruel, difícil de asimilar para un niño de ocho años.

Atrincherado en su cuarto, su hermano mayor miraba con deleite y una risilla nerviosa, un bote vacío de “Mocos marcianos: el juguete de moda”. Se había gastado la paga completa de dos semanas pero aquella broma bien merecía los cuatro euros empleados.

EL HÉROE DEL RECREO

2010-06-23T18:04:00.001+02:00

El rumor se extendió rápidamente por el patio del colegio. Llegó a cada rincón del recreo entre muestras de asombro y explosiones de júbilo.
El matón del colegio, el gigantón que atemorizaba a todo el que se cruzaba con él, por fin había recibido lo que merecía.
Ahora lloraba frente a la puerta del director, frágil, acobardado, con el orgullo magullado y su reinado de empujones y extorsiones hecho añicos.
Había caído en la trampa y se vio descubierto por los adultos, los únicos a los que no podía amedrentar.
David, el renacuajo de cuarto curso, se había convertido en el héroe del colegio y todos aclamaban la astucia que los había liberado del gigante que ahora mostraba un llanto desproporcionado.

TRÁGAME TIERRA

2010-06-06T22:26:00.000+02:00

Había convertido en batuta la cucharilla del café, cerró los ojos y se dejó llevar por la sinfonía que hacía vibrar el altavoz. Su café se enfriaba sobre la mesa de la cocina pero el tiempo, y su desayuno, habían dejado de importarle.

Su pelo revuelto, la barba sin afeitar y el albornoz que se abría con los movimientos de aquel director de orquesta desaliñado, formaban un cuadro ridículo en aquel escenario absurdo.

Pero Julio estaba tan metido en su fantasía que no tuvo constancia de lo irrisorio de su situación hasta que un carraspeo se hizo oír por encima de las notas musicales, haciéndole abrir los ojos.

Allí estaba Mónica, en la puerta de la cocina; con una ceja levantada, una sonrisa de oreja a oreja y rompiendo a aplaudir como una fan quinceañera.

En aquel momento hubiera querido hacer posible aquello de trágame tierra o, al menos, disponer de una capa que le proporcionara la invisibilidad para poder evadir el instante bochornoso que atravesaba.

Mónica, la última conquista de su compañero de piso, se acercó hasta la mesa y se bebió su abandonado café sin bajar aquella maldita ceja.

Julio soltó la batuta (devuelta a su forma original de cucharilla), se ajustó el cinturón del albornoz y abandonó la cocina murmurando:

_Iré a cantar bajo la ducha.

DIEZ AÑOS TARDE

2010-05-28T12:58:00.000+02:00

Llegó a mi puerta a eso de la media noche, arrancándome del sueño en medio de un sobresalto que me hizo agradecer mi buena salud cardiaca.
La mano con la que había aporreado la puerta caía inerte, paralela a su cuerpo, la otra permanecía en el interior de su bolsillo por lo que la imagen de tranquilidad que me encontré contrastaba claramente con el sobresalto que yo aún llevaba en el cuerpo.
Su aliento delataba las tres copas que habría apurado y sus ojos las horas de sueño que le había robado a la noche. La voz de su saludo me sonó antigua, rancia, como un cuarto cerrado que acabara de abrirse para ser aireado después de mucho tiempo.
Mi mente trataba de buscar las diferencias entre aquel hombre y un espectro privado de descanso eterno pero, tal vez por lo sorprendente de la visita o por lo inadecuado de la hora, no conseguí llegar a una respuesta convincente fuera de la certeza completa de que mi vida acababa de sufrir un giro irreversible.
Mis dudas se disiparon ante su primer movimiento: el roce de su mano sobre la mía (que seguía aferrada a la puerta como si fuese lo único real a lo que poder agarrarme).
El peso de la melancolía se posó en mis hombros y los recuerdos que creí haber dejado atrás me hicieron apartarme a un lado para dejarle entrar en la que un día había sido su casa. En el momento en el que cerré la puerta me visitaron 10 años de errores y de ausencias que tomaron asiento en el sofá de mi salón.
El silencio, que ninguno se atrevió a romper, golpeó las paredes antes de mantenerse flotando sobre nuestras cabezas como una losa que nos amenazara desde el techo. Aquel tiempo vacío de palabras me permitió pensar en lo absurdo de la situación y de mi reacción ante ella… le había abierto la puerta en mitad de la noche y lo había dejado entrar en mi casa, en mi vida…
_ Te debo una explicación.
_ No quiero explicaciones, ya no las necesito.
¿Quién necesitaba explicaciones a estas alturas? Llegarían diez años tarde y, seguramente, sonarían a excusas no a razones.
Como si de mi propia muerte se tratase, las imágenes de lo que había sido el final de nuestra relación empezaron a plasmarse en mi mente con una claridad dolorosa: las tardes desperdiciadas en peleas inútiles, las noches perdidas entre reproches, las sospechas que aparecían durante el día, la confirmación de todos los temores en cuanto caía la noche, las mentiras descubiertas, las verdades escupidas a la cara… y al final: nada.
_ Necesito explicarte porqué me fui.
_ No te fuiste, desapareciste _tuve que luchar con el recuerdo de aquella despedida que nunca existió, el recuerdo del armario vacío y de lo frío de una cama que no se comparte_ Has necesitado diez años para encontrar palabras que expliquen algo que ambos sabíamos pero ¿sabes? Ya no quiero oírlas… entonces quizás nos hubieran ayudado pero ahora no servirían de nada. Elegiste el silencio absoluto como alternativa a la vida que tenías y me he acostumbrado a él de tal manera que no me apetece romperlo, es más, he construido mi vida alrededor de ese silencio y no permitiré que nada haga peligrar lo que he conseguido recomponer.
La misma falta de reacción que permitió que le abriera la puerta, se apoderó de sus manos, de su aliento y de sus pasos, empujándolo fuera de la que había sido su casa, de la que una vez fue su vida.
Cerré la puerta tras él y volví a mi cama para disfrutar del silencio que llenaba mis noches desde hacía diez años.

CAMBIO DE AMBIENTE

2010-05-16T15:56:00.001+02:00

Cambio de ambiente… anonimato buscado, vecindad novedosa que motiva una nueva vida… para vivirla, para crear nuevos momentos que dibujar en familia.

Paredes nuevas dispuestas a encerrar instantes para siempre, para el día a día, para aquello que perdura en la memoria a través del tiempo, a través de la vida.

Cambio de ambiente… un nuevo punto de partida para empezar a vivirlo… JUNTOS.

* Dedicado a Eva, Michel y su mudanza XDDDDDD

CUANDO VIAJAR ES UN TRABAJO...

2010-05-09T23:48:00.001+02:00

Roma, París, Nueva York…da igual de qué ciudad se trate… en el fondo todas son iguales, a lo largo de mis años de vuelo todas han ido perdiendo ese brillo que las hacía distintas, diferentes.

Cuando trabajas acomodando pasajeros en el aire, el despertarte en otra ciudad pierde el encanto, todas se reducen a la misma vista: esa habitación de hotel, impersonal hasta lo imposible, que te oprime el pecho en cuanto despiertas y te hace sentir como una perfecta extraña en una tierra que no te pertenece.

La ilusión se evaporó con la monotonía de los años y ahora despertar en Roma, París o Nueva York ha perdido todo el encanto que tienen los olores familiares de Madrid.

REMONTANDO EL VUELO

2010-05-05T22:27:00.000+02:00

La luz del ocaso se refleja en los cristales de sus gafas y todo lo demás desaparece. La luz dorada envuelve el mundo y ella intenta esconderse de todo, de todos.
Paisaje elevado, observatorio privilegiado con el mundo postrado a sus pies y, sin embargo, se siente más insignificante que nunca y, sin embargo, menos sola de lo que nunca se ha sentido.
Siente una comunión inexplicable con todo lo que la rodea, todo lo que es capaz de alcanzar con la vista, incluso con el tiempo en el que se encuentra sumergida, cada instante disfrutado en aquel sitio: su propia cima del mundo.
Todo su cuerpo tiembla por entero y respira hondo para que el aliento abra nuevos caminos dentro de ella. Con las piernas separadas, tomando conciencia de todo su peso, alza las manos y se desgarra en un grito.
Podía sentir cómo su voz remontaba hacia el cielo, como si fuera una rareza que tiene la capacidad de integrarse en el abismo que la rodea para dejar de ser algo ajeno al entorno, para formar parte de él y despojarse de todo lo demás.
Ahora aquel grito no le pertenece a ella, de manera rápida e indolora la ha abandonado para posarse en alguna parte de aquella inmensidad.
Esperaba sentirse vacía y sin embargo ha recuperado una tranquilidad que hacía años que había dado por perdida.
Todo aquel paisaje parecía apuntar a su presencia, desde hace mucho tiempo... por fin en el lugar adecuado y ella se sentía capaz de adaptarse a cada piedra, a cada brizna de piedra, a cada nube que cambiaba de color.
Se había dejado arrastrar durante tanto tiempo que había acabado por no saber lo que realmente quería.
En aquella cima del mundo, sin senderos que la hicieran dudar, sin medicamentos que alteraran lo que era en realidad, se sentía capaz de recuperar las riendas de su vida.
Se aproximó al borde del precipicio y su cuerpo volvió a temblar, pero esta vez plácidamente, recibiendo en oleadas aquellos últimos rayos de sol. Detrás, todo su mundo y todo lo que los demás habían querido que fuera.
Ignoraba qué había sucedido pero ahora se sentía despojada de todo aquello. Ya no necesitaba hacer esfuerzos para frenar los deseos de gritarle al mundo, no porque estuviera mal, ni por el miedo a que la volvieran a encerrar sino porque ese mundo ahora le traía sin cuidado.
Ahora era como si siempre hubiera sabido que algún día se vería libre de las ataduras que la mantenían sujeta al suelo y ese día había llegado.
En ese instante supo que podía volar.
Por mucho que los demás llevaran años diciéndole que se aferraba a un imposible, que su mente le jugaba malas pasadas y que por su bien era necesario medicarla. En ese instante no importaba nada de lo pasado, sólo la certeza de sentirse libre, a merced del viento que la llamaba desde aquella inmensidad.
Sabía que podía volar. Convertirse en grito y flotar sobre todo lo que la rodeaba, dejarse mecer por el aire y ver su sombra remontando rocas. Sabía que podía volar. Podía hacerlo a pesar de lo que siempre le habían dicho.
Dio el grito que siempre había querido dar y voló como siempre había soñado.

Cuando el enfermero entró en su habitación y la encontró vacía saltaron las alarmas en el sanatorio, pero ya era demasiado tarde, su pista se perdía en la azotea.

JUGUEMOS

2010-04-30T11:38:00.000+02:00

Vamos a jugar a algo que divierta a niños y a mayores. Que se pueda jugar al cobijo del hogar y disfrutando de los espacios abiertos. Algo entretenido que pueda compartir toda la familia, que no importe la hora del día ni la estación del año.

Vamos a jugar a algo a lo que se puedan unir piratas, astronautas, institutrices, fantasmas y detectives… que se pueda disfrutar en cada rincón del mundo sin que importe la edad, el color o las creencias.

¿Conoces algún juego así?

Dedicado a todos y cada uno de los cuentacuentos,

incluso, a los que están por llegar.

EL FIN DEL MUNDO

2010-04-27T15:30:00.000+02:00

Se perdió el fin del mundo. Después de dedicar toda una vida a tomarle el pulso a las estrellas, a descifrar las crecidas de las mareas, a traducir el susurro cambiante de los vientos y el silencio estático de las rocas.

Gastó cada minuto de su presente en pronosticar los minutos futuros que sus ojos nunca verían y ahora, ante la visión de su obra completada, comprende con tristeza que nunca verá su ciencia transformada en certeza, porque su mundo, su propio mundo, ese al que nunca le prestó atención ha empezado a dejar de respirar para recordarle que las generaciones venideras olvidarán su nombre y sólo le recordarán como el sabio que murió sabiendo que se perdería el fin del mundo.

Para Emma, feliz dia del libro ;)

LA CHICA DEL PARAGUAS ROJO

2010-04-16T17:52:00.000+02:00

La chica del paraguas rojo se acostumbró a esperar. Siempre en el mismo lugar, siempre con el mismo espíritu de entrega defraudado por la ausencia.

La chica del paraguas rojo no repara en quienes pasean su prisa junto a ella, no echa de menos los días soleados ni las noches pasadas sin sueño.

Ella sólo espera. Con toda la paciencia del mundo salpicada por las gotas de lluvia, esas que resbalan desde su paraguas, esas que no consiguen mojarla por dentro.

La chica del paraguas rojo se acostumbró a esperar. Su vida se ha convertido en un momento paralizado, un instante detenido en el tiempo. Gastó su vida esperando.

La chica del paraguas rojo acabó convertida en espera.

UNA SEGUNDA OPORTUNIDAD

2010-04-11T13:14:00.000+02:00

Perdí el vuelo y tuve que pasar la noche en el aeropuerto.
Si tan solo hubiera podido evitar aquel atasco... si la mujer hubiera mirado antes de cruzar... si el teléfono móvil del repartidor no hubiera sonado justo en aquel momento...
La vida es una sucesión de coincidencias y todas ellas se unieron para alargar la mia. Los titulares de los periódicos me enseñaron lo que significan las palabras: una segunda oportunidad.
"165 personas pierden la vida en un accidente aéreo".

DESDE LA MADUREZ

2010-04-05T12:35:00.000+02:00

En un camastro desvencijado, Joel jugaba con un roído antifaz. Era todo lo que le quedaba de ella… de la chica de mirada triste que, noche tras noche, aparecía para enseñarle mundos nuevos.

Con la edad todo aquello había desaparecido. Los hombres no pueden permitirse heroínas enmascaradas que lo saquen de su realidad.

Ella se deshizo detrás de toda la responsabilidad que había traído la madurez.

Joel ya no era un niño. Ya no se podía permitir soñar. Joel ya no tenía un mundo en el que ella encajase, ni siquiera había quedado una rendija por la que, curiosa, pudiera asomarse a su nuevo mundo.

Y todo para nada. Para pasar las noches de adulto responsable jugueteando con un antifaz que le gritaba cuánto había crecido y cuánto había perdido por el camino.

CRITERIOS CONSUMISTAS

2010-04-01T18:52:00.000+02:00

Carla corre, compradora compulsiva contra cualquier competencia capacitada. Cada consumidora, contendiente cerebral, competirá contra cualquier contrincante: cazador carroñero con corbatas como culminación.

Centros comerciales, cotos cinegéticos, cuadrilátero consumista. Cachetadas, codazos, cabezazos... combatientes crueles, conquistadoras calculando cuánto costará cada camisa, cada cinturón, cada chaqueta... cualquier coste con comprobante callará conciencias.